¿Te acuerdas de cuando no fuimos a Samarcanda?

Por eso te recuerdo el viaje que no hicimos a Samaranda, porque eso sí fue verdadero y nuestro y pleno y vivido. Y por lo tanto sigo con nuestro juego.  Como dice el filósofo del que te hablaba, la memoria evoca lo vivido, es precisa, exacta, implacable, pero no produce nada nuevo: ése es su límite. La maginación, en cambio, no puede evocar nada, porque no puede recordar, y ése es su límite: pero en compensación produce algo nuevo, una cosa que antes no existía, que nunca había existido. Por ello, utilizando estas dos facultades que pueden ayudarse mutuamente, estoy aquí para evocarte aquel viaje nuestro a Samarcanda que no hicimos pero que imaginamos hasta en sus más exactos detalles. 

                                                                                                                         Antonio Tabucchi 
                                                                                                         Libros nunca escritos, viajes nunca hechos 

Se ha muerto hoy, en Lisboa, esa ciudad que navega, como diría su amigo Vila Matas.
Algunos hicimos con él un viaje como este a las Azores, nos emborrachamos de gin tonic en el Peter's Bar, en Horta, en la isla de Faial, y escribimos mensajes en ese tablón de anuncios donde los marinos dejan versos para las sirenas. ¿Os acordáis? 

Se está haciendo cada ve más tarde (Anagrama, 2002)

Conciencia del no amor

Helena Almeidia

                                               Dite dónde la echas de menos,
                                               qué partes de tu cuerpo
                                               la lloran necesaria.

                                               Dite por qué noches de insomnio
                                               y musas destapadas
                                               de luz la cambiarías.

                                               Dite por un solo poema
                                               que no mientes en ella.

                                               Dite
                                               qué punto de aquel juego
                                               quisiste soñar que era.


                                                                                               Paul M. Viejo



Extraña forma de memoria. Universidad Complutense. Facultad de Filología, 2002

Sueño 21

Con petiverias, pervincas y espicanardos me entretengo en el bosque. Las petiverias son olorosas, las pervincas son azules, los espicanardos parecen valerianas. Pero pasan las horas y el lobo no viene. ¿Qué tendrá mi abuelita que a mí me falte?

                                                                                                                               Ana Mª Shua
                                                                                                                                "Lobo" - La sueñera


 Relatos vertiginosos. Antología de cuentos mínimos.(Selec. Lauro Zabala). Alfaguara, 2000

Este tipo es una mina

No sabemos si fue a causa de su corazón de oro, de su salud de hierro, de su temple de acero o de sus cabellos de plata. El hecho es que finalmente lo expropió el gobierno y lo está explotando. Como a todos nosotros.

                                                                                                                                    Luisa Valenzuela
                                                                                                                              Cuentos que no muerden


Relatos vertiginosos. Antología de cuentos mínimos.(Selec. Lauro Zabala). Alfaguara, 2000

Se te está viendo la otra

                                                   Se te está viendo la otra.
                                                   Se parece a ti:
                                                   los pasos, el mismo ceño,
                                                   los mismos tacones altos
                                                   todos manchados de estrellas.
                                                   Cuando vayáis por la calle
                                                   juntas, las dos,
                                                   ¡qué difícil el saber
                                                   quién eres, quién no eres tú!
                                                   Tan iguales ya, que sea
                                                   imposible vivir más
                                                   así, siendo tan iguales.
                                                   Y como tú eres la frágil,
                                                   la apenas siendo, tiernísima,
                                                   tú tienes que ser la muerta.
                                                   Tú dejarás que te mate,
                                                   que siga viviendo ella,
                                                   embustera, falsa tú,
                                                   pero tan igual a ti
                                                   que nadie se acordará
                                                   sino yo de lo que eras.
                                                   Y vendrá un día
                                                   -porque vendrá, sí, vendrá-
                                                   en que al mirarme a los ojos
                                                   tú veas
                                                   que pienso en ella y la quiero:
                                                   tú veas que no eres tú.

                                                                                                         Pedro Salinas

Como la mar, los besos

                                                        No importan los emblemas
                                                        ni las vanas palabras que son un soplo sólo.
                                                        Importa el eco de lo que oí y escucho.
                                                        Tu voz, que muerta vive, como yo que al pasar
                                                        aquí aún te hablo.

                                                        Eras más consistente,
                                                        más duradera, no porque te besase,
                                                        ni porque en ti asiera firme a la existencia.
                                                        Sino porque como la mar
                                                        después que arena invade temerosa se ahonda.
                                                        En verdes o en espumas la mar, se aleja.
                                                        Como ella fue y volvió tú nunca vuelves.

                                                         Quizá porque, rodada
                                                         sobre playa sin fin, no pude hallarte.
                                                         La huella de tu espuma,
                                                         cuando el agua se va, queda en los bordes.

                                                         Sólo bordes encuentro. Sólo el filo de voz que
                                                         en mí quedara.
                                                         Como un alga tus besos.
                                                         Mágicos en la luz, pues muertos tornan.


                                                                                                                                 Vicente Alexandre

Yo estaba triste pero la tarde era hermosa

                                                 Ningún tipo de conocimiento
                                                 ofrece la luna
                                                 que aparece incompleta
                                                 por atrás del hotel
                                                 cuando una leve corriente aérea
                                                 empieza a calentar en la calle
                                                 otra larga fila de lámparas de sodio.
                                                 Los que vuelven de la playa a esta hora
                                                 traen arena al centro de la ciudad
                                                 y la dejan en la puerta de sus casas
                                                 para que un viento contrario
                                                 la arrastre otra vez hasta el margen del río.
                                                 Es un viento sin temperatura
                                                 que, abajo del cartel encendido,
                                                 infla las cortina como caballos
                                                 rozando delicadamente
                                                 los hombros de huéspedes borrachos
                                                 dormidos con los zapatos puestos
                                                 bajo la luz del televisor.

                                                                                                                                     Francisco Bitar


(El poeta ocasional) Gracias
De: "Ropa vieja: la muerte de una estrella", Ediciones Stanton, 2011

Este corazón que late junto a mi corazón...

                            
                                             Este corazón que late junto a mi corazón
                                             Es mi esperanza y toda mi fortuna,
                                             Desdichado cuando nos separarnos
                                             Y feliz entre beso y beso;
                                             Mi esperanza y toda mi fortuna -¡sí!-
                                             Y toda mi ventura.

                                             Pues allí, al igual que en nidos musgosos
                                             Los reyezuelos amontonan múltiples tesoros,
                                             Deposité los caudales que yo tenía
                                             Antes de que mis ojos hubieran aprendido a llorar.
                                             ¿No seremos de su misma sensatez
                                             Aunque el amor no viva sino un día?


                                                                                                                     James Joyce






De "Música de cámara"
Poesía completa Visor Libros 2007
Versión de José Antonio Álvarez Amorós

Tanto soñé contigo

                              Tanto soñé contigo que pierdes tu realidad.
                              ¿Todavía hay tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo y besar
                              sobre esa boca el nacimiento de la voz que quiero?
                              Tanto soñé contigo que mis brazos habituados a cruzarse sobre
                              mi pecho cuando abrazan tu sombra, quizá ya no podrían
                              adaptarse al contorno de tu cuerpo.
                              Y frente a la existencia real de aquello que me obsesiona y
                              me gobierna desde hace días y años, seguramente me
                              transformaré en sombra.
                              Oh balances sentimentales.
                             Tanto soñé contigo que seguramente ya no podré despertar.
                             Duermo de pie, con mi cuerpo que se ofrece a todas las
                             apariencias de la vida y del amor y tú, la única que cuenta
                             ahora para mí, más difícil me resultará tocar tu frente
                             y tus labios que los primeros labios y la primera  frente
                             que encuentre.
                             Tanto soñé contigo, tanto caminé, hablé, me tendí al lado de
                             tu fantasma que ya no me resta sino ser fantasma entre
                             los fantasmas, y cien veces más sombra que la sombra que
                             siempre pasea alegremente por el cuadrante solar de tu vida.


                                                                                                     Robert Desnos

 (1900, París, Francia / 1945, campo de concentración de Terezin, Checoslovaquia)
De "Corps et Biens". Versión de Aldo Pellegrini
(El poeta ocasional)