domingo, 15 de julio de 2012

Aprendiendo a morir


                                            Mientras duermen mi mujer y mis hijos
                                            y la casa descansa del ajetreo familiar,
                                            me levanto y reanimo los espacios tranquilos.
                                            Hago como si ellos -mis hijos, mi mujer-
                                            estuvieran despiertos, activos
                                            en la propia gestión que les ocupa el día.
                                            Voy insomne (o sonámbulo) llamándoles
                                            hablándoles;
                                            pero nadie responde, nadie me ve.
                                            Llego hasta donde está la menor de mis niñas:
                                            ella habla a sus muñecas, no repara en mi voz.
                                            El varón entra, suelta su cartapacio de escolar,
                                            de los bolsillos saca su botín:
                                            las artimañas de un prestidigitador.
                                            Quisiera compartir su arte y su tesoro,
                                            quisiera ser con él. Sigue de largo:
                                            no repara en mi gesto ni en mi voz.
                                            ¿A quién acudo? Mis otras hijas, ¿dónde están?
                                            Ando por casa jugando a que me encuentren:
                                            ¡Aquí estoy!
                                            Pero nadie responde, nadie me ve.
                                            Mis hijas en sus mundos siguen otro compás.
                                            ¿Dónde se habrá metido mi mujer?
                                            En la cocina la oigo; el agua corre,
                                            huele a hojas de cilantro y de laurel.
                                            Está de espaldas. Miro su melena,
                                            su cuello joven: ella vivirá...
                                           quiero acercármele pero no me atrevo.
                                           -huele a guiso, a pastel recién horneado-
                                           ¿y si al volver los ojos no me ve?
                                           Como un actor que olvida de repente
                                           su papel en la escena,
                                           desesperado grito:
                                           ¡Aquí estoy!
                                           Pero nadie responde, nadie me ve.
                                           Hasta que llegue el día y con su luz
                                           termine mi ejercicio de aprender a morir.



                                                                                                   Pablo Armando Fernández

(1929, Central Delicias, Cuba)
De: cubaliteraria.cu
(Gracias a El poeta ocasional)

Poema de amor y dolor


                                                       Mientras estuvimos juntos
                                                       fuimos como unas buenas tijeras.

                                                       Cuando nos separamos volvimos
                                                       a ser dos cuchillos afilados
                                                       clavados en la carne del mundo,
                                                       cada uno en su sitio.

                                                                                                  Yehuda Amijai





Gran tranquilidad: preguntas y respuestas
Traducción Raquel García Lozano
Poesía/ Cátedra, 2004

lunes, 9 de julio de 2012

El patio del colegio

el gran Amijai
Rossen Nickolov

 
                                    Los árboles del patio del colegio han crecido o han muerto
                                    y los niños quieren crecer, irse y amar a cualquier precio.

                                    Si has visto alguna vez una cortina blanca
                                    moviéndose en una ventana abierta, has visto
                                    cómo ama la gente.

                                    Si has visto alguna vez a un peluquero por la tarde
                                    sentado en la silla y afeitándose frente al espejo,
                                    has visto cómo vive la gente.

                                    Si has visto a unos judíos recitando la oración de la lluvia
                                    e invocando a la lluvia en una tierra mojada,
                                    has visto cómo recuerda la gente.

                                    Si has visto a un niño jugando solo
                                    en el patio de un colegio durante las vacaciones,
                                    has visto la nostalgia.

                                                                                                   Yehuda Amijai

Gran tranquilidad: preguntas y respuestas
Traducción Raquel García Lozano
Poesía/ Cátedra,

viernes, 6 de julio de 2012

África


Dice Kapuscinski que cerca del Nilo Azul hay un árbol, un mango de hojas verdes, bajo el que todo ocurre. Si hay un maestro en la aldea, el espacio bajo el árbol es la escuela. Por el día todos, niños y adultos, se protegen allí del calor. Y por la tarde ocurre lo más importante: se reúnen los mayores para hablar. Allí se discute todo, se reparte justicia, se solucionan desencuentros, todo, hasta que la noche llega. No se puede debatir a oscuras porque hay que mirar al rostro del hablante.
Ese es el momento en el que se acercan todos al cobijo del árbol. Hacen fuego y, si hay agua y menta, preparan té y empieza el momento más agradable: se relatan los acontecimientos del día, cuentan historias donde se mezcla lo real y lo imaginario. Es entonces cuando la comunidad se plantea quién es y de dónde viene. Define su identidad hablando de su historia y comunicándose con sus antepasados.
Llueve poco, pero si el rayo cayera y destruyera el árbol, el único árbol, también morirían las personas que han vivido a su sombra.
Dice  Kapuscinski que, paralelamente a la sombra, el segundo valor más importante es el agua: "La sombra y el agua, dos cosas volátiles e inseguras, que aparecen para luego desaparecer no se sabe por dónde".
 Algo así como la vida, supongo. Me voy a África.
                                                                                                                         G