miércoles, 20 de agosto de 2014

Invernal




Qué tentación, ser viento, ser girones,
ser basura que arrojan sobre escombros.
Dejar que todo lo que quiera
eche raíces en tu polvo.


                                                                                                                             César Simón


De "Erosión" 1968 - 1971

Conversación con un amigo

Yuichi Ikehata
Se me ha quemado el pecho, como un horno
Por el dolor de tus palabras
Y también de las mías.
Hablamos del mundo, y desde el cielo
Descendía su paz a nuestros ojos.
Hay momentos del hombre en que le duele
Amar, pensar, mirar, sentirse vivo,
Y se sabe en la tierra por azar
Solo, inútilmente en ella.
Como si se tratase de algo ajeno
Hablamos de nosotros
Y nos vimos inciertos, unas sombras.

Con poca fe, con las creencias rotas
Con un madero en la marea,
Con toda la esperanza naufragando
Porque no es la que llega a nuestra barca,
Sólo la caridad nos redimía
Del mal nuestro de ser.
Mirábamos la calle, rodeados
De luz, de tiempo, de palabras, de hombres.

                                                                                                                         Francisco Brines

De Palabras a la oscuridad, 1966

Cuando yo aún soy la vida

Anton Corbijn




La vida me rodea, como en aquellos años
ya perdidos, con el mismo esplendor
de un mundo eterno. La rosa cuchillada
de la mar, las derribadas luces
de los huertos, fragor de las palomas
en el aire, la vida en torno a mí,
cuando yo aún soy la vida.
Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,
y un amor fatigado.

¿Cual será la esperanza? Vivir aún;
y amar, mientras se agota el corazón,
un mundo fiel, aunque perecedero.
Amar el sueño roto de la vida
y, aunque no pudo ser, no maldecir
aquel antiguo engaño de lo eterno.
Y el pecho se consuela, porque sabe
que el mundo pudo ser una bella verdad.


                                          Francisco Brines


viernes, 15 de agosto de 2014

El pájaro de fuego

Oleg Oprisco


El pájaro de fuego
de mi mente enferma,
este gorrión gris
que vive en lo profundo
y me hace temblar
con su continuo pío
pues parece inerme,
necesitado de amor,
a veces tiene una voz
tan tierna y nueva
que bajo su triunfo
dicto el poema.

                                                                                                                        Alda Merini 
 

 

miércoles, 13 de agosto de 2014

Ceremonia



Aleksandre Khatiskatsi

Me dejaron de gustar las alcachofas cuando dejé de comer
mantequilla. El hinojo
nunca me gustó.

Una cosa que siempre he odiado
de ti: odio que te niegues
a invitar gente a casa. Flaubert
tenía más amigos y Flaubert
era un ermitaño.

           Flaubert estaba loco: vivía
           con su madre.

Vivir contigo es como vivir
en un internado:
pollo los lunes, pescado los martes.

           Tengo muy buenos amigos.
           Tengo amigos
           ermitaños.

           ¿Por qué lo llamas rigidez?
           ¿No puedes llamarlo gusto
           por la ceremonia? ¿O es que tu hambre de belleza
           se satisface completamente con tu propia persona?

Otra cosa: dime otra persona
que no tenga muebles.
           Comemos pescado los martes
           porque los martes son frescos. Si supiera conducir
           comeríamos pescado también otros días.

           Si estás tan desesperado por encontrar
           precedentes, prueba con
           Stevens. Stevens
           nunca viajaba; eso no significa
           que no conociera el placer.

El placer, puede, pero no
la alegría. Cuando prepares alcachofas,
hazlas para ti.



                                                                                                        Louise Glück
Traducción Berta García Faet
Gracias: La tribu de Frida

martes, 12 de agosto de 2014

El castaño


Laura Makabrescu

                                      No hay nada más triste
                                          que marcharse de casa
                                          una mañana de otoño
                                          cuando nada presagia un pronto regreso.

                                          El castaño que plantó mi padre
                                          junto a la casa creció con nosotros;
                                          mi madre es tan pequeña
                                          que se la podría llevar entre algodones.

                                          En los estantes hay frascos
                                          en los que las confituras
                                          como diosas de dulces labios
                                          guardan el sabor
                                          de la eterna juventud.

                                          El ejército dentro del cajón
                                          será de plomo hasta el día del juicio final.

                                          Dios todopoderoso, que mezcló
                                          lo amargo y lo dulce,
                                          cuelga en la pared
                                          impotente
                                          y mal pintado.

                                          La infancia es un rostro borroso
                                          en una moneda de oro
                                          que suena limpiamente si cae.




                                                                                                                Tadeusz Różewic

lunes, 11 de agosto de 2014

Mano



Petreraldia.com



Miro tu mano quieta
sobre mi pecho,
tan tímida que apenas se diría
que ha crepitado al roce
de una espuma nocturna, que muy dócil
se somete a esa música
precisa de la sangre, y que un arder
aún más de álgida fiebre ya le pulsa
su racha de coral en otra atmósfera.
Quién lo diría de este manso lirio,
que tu mano de luz se sueña estrella
abriéndose de noche, una bengala
en fuga del arrullo y la caricia.

                                                                                      Miguel Ángel Velasco

Aprende

Oleg Oprisco



              Aprende, vida a vencerte
              como se dobla la hoja
              del lirio bajo la nieve.


                                                 Miguel Angel Velasco 

domingo, 10 de agosto de 2014

Me he vuelto loco

Sarolta Ban


                                                     Me he vuelto loco
                                                     pero ahí afuera sigue
                                                     el rumor sórdido de la vida
                                                     y es como si el dolor fuera poco
                                                     como si hiciera falta otra vuelta de tuerca
                                                     otra vuelta de tuerca más, todavía,
                                                     a la bondad humana: a hombres
                                                     que arrastran mis pies
                                                     borrachera hedionda de silencio
                                                     como un ruido al fondo de la vida.




                                                                                                                  Leopoldo María Panero 

miércoles, 6 de agosto de 2014

Y fuera...

Martin Stranka

                                                 Y fuera de la ventana
                                                 amapolas finas y frágiles
                                                 como piel sobre la sangre,
                                                 salvias, de las que tu padre tomó tu nombre,
                                                 como sangre brotando de una laceración,
                                                 y rosas, las gotas últimas de tu corazón,
                                                 arteriales, catastróficas, condenadas a muerte.

                                                                                                                                           Ted Hughes


martes, 5 de agosto de 2014

He pasado toda la noche...

Iliana Serban


                                        He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
                                        sin espacio tu figura.
                                        Y viéndola siempre de maneras diferentes
                                        de como ella me parece.
                                        Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
                                        es ella cuando me habla,
                                        y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
                                        con su semejanza.
                                        Amar es pensar.
                                        Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
                                        No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
                                        pienso más que en ella.
                                        Tengo una gran distracción animada.
                                        Cuando deseo encontrarla
                                        casi prefiero no encontrarla,
                                        Para no tener que dejarla luego.
                                        No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
                                        quiero. Quiero tan solo
                                        Pensar en ella.
                                        Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.

           
                                                                                             Fernando Pessoa