martes, 25 de noviembre de 2014

Algunas cosas



  Cosa de domingo por la mañana fue alguna vez limpiar los zapatos de la familia. Papá en un rincón de la cocina, en una banqueta baja, rodeado de botas y zapatitos. El olor a betún siempre será una cosa de domingo.
  También cosa de algún domingo era limpiar la pistola. Las piezas oscuras, brillantes por la vaselina, y el sonido rotundo cuando las piezas encajaban. Mi madre cantaba una canción sobre un barco velero. Y en la mesa había un puñado de balas, unas balas pequeñas, doradas. 

miércoles, 20 de agosto de 2014

Invernal




Qué tentación, ser viento, ser girones,
ser basura que arrojan sobre escombros.
Dejar que todo lo que quiera
eche raíces en tu polvo.


                                                                                                                             César Simón


De "Erosión" 1968 - 1971

Conversación con un amigo

Yuichi Ikehata
Se me ha quemado el pecho, como un horno
Por el dolor de tus palabras
Y también de las mías.
Hablamos del mundo, y desde el cielo
Descendía su paz a nuestros ojos.
Hay momentos del hombre en que le duele
Amar, pensar, mirar, sentirse vivo,
Y se sabe en la tierra por azar
Solo, inútilmente en ella.
Como si se tratase de algo ajeno
Hablamos de nosotros
Y nos vimos inciertos, unas sombras.

Con poca fe, con las creencias rotas
Con un madero en la marea,
Con toda la esperanza naufragando
Porque no es la que llega a nuestra barca,
Sólo la caridad nos redimía
Del mal nuestro de ser.
Mirábamos la calle, rodeados
De luz, de tiempo, de palabras, de hombres.

                                                                                                                         Francisco Brines

De Palabras a la oscuridad, 1966

Cuando yo aún soy la vida

Anton Corbijn




La vida me rodea, como en aquellos años
ya perdidos, con el mismo esplendor
de un mundo eterno. La rosa cuchillada
de la mar, las derribadas luces
de los huertos, fragor de las palomas
en el aire, la vida en torno a mí,
cuando yo aún soy la vida.
Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,
y un amor fatigado.

¿Cual será la esperanza? Vivir aún;
y amar, mientras se agota el corazón,
un mundo fiel, aunque perecedero.
Amar el sueño roto de la vida
y, aunque no pudo ser, no maldecir
aquel antiguo engaño de lo eterno.
Y el pecho se consuela, porque sabe
que el mundo pudo ser una bella verdad.


                                          Francisco Brines


viernes, 15 de agosto de 2014

El pájaro de fuego

Oleg Oprisco


El pájaro de fuego
de mi mente enferma,
este gorrión gris
que vive en lo profundo
y me hace temblar
con su continuo pío
pues parece inerme,
necesitado de amor,
a veces tiene una voz
tan tierna y nueva
que bajo su triunfo
dicto el poema.

                                                                                                                        Alda Merini 
 

 

miércoles, 13 de agosto de 2014

Ceremonia



Aleksandre Khatiskatsi

Me dejaron de gustar las alcachofas cuando dejé de comer
mantequilla. El hinojo
nunca me gustó.

Una cosa que siempre he odiado
de ti: odio que te niegues
a invitar gente a casa. Flaubert
tenía más amigos y Flaubert
era un ermitaño.

           Flaubert estaba loco: vivía
           con su madre.

Vivir contigo es como vivir
en un internado:
pollo los lunes, pescado los martes.

           Tengo muy buenos amigos.
           Tengo amigos
           ermitaños.

           ¿Por qué lo llamas rigidez?
           ¿No puedes llamarlo gusto
           por la ceremonia? ¿O es que tu hambre de belleza
           se satisface completamente con tu propia persona?

Otra cosa: dime otra persona
que no tenga muebles.
           Comemos pescado los martes
           porque los martes son frescos. Si supiera conducir
           comeríamos pescado también otros días.

           Si estás tan desesperado por encontrar
           precedentes, prueba con
           Stevens. Stevens
           nunca viajaba; eso no significa
           que no conociera el placer.

El placer, puede, pero no
la alegría. Cuando prepares alcachofas,
hazlas para ti.



                                                                                                        Louise Glück
Traducción Berta García Faet
Gracias: La tribu de Frida

martes, 12 de agosto de 2014

El castaño


Laura Makabrescu

                                      No hay nada más triste
                                          que marcharse de casa
                                          una mañana de otoño
                                          cuando nada presagia un pronto regreso.

                                          El castaño que plantó mi padre
                                          junto a la casa creció con nosotros;
                                          mi madre es tan pequeña
                                          que se la podría llevar entre algodones.

                                          En los estantes hay frascos
                                          en los que las confituras
                                          como diosas de dulces labios
                                          guardan el sabor
                                          de la eterna juventud.

                                          El ejército dentro del cajón
                                          será de plomo hasta el día del juicio final.

                                          Dios todopoderoso, que mezcló
                                          lo amargo y lo dulce,
                                          cuelga en la pared
                                          impotente
                                          y mal pintado.

                                          La infancia es un rostro borroso
                                          en una moneda de oro
                                          que suena limpiamente si cae.




                                                                                                                Tadeusz Różewic

lunes, 11 de agosto de 2014

Mano



Petreraldia.com



Miro tu mano quieta
sobre mi pecho,
tan tímida que apenas se diría
que ha crepitado al roce
de una espuma nocturna, que muy dócil
se somete a esa música
precisa de la sangre, y que un arder
aún más de álgida fiebre ya le pulsa
su racha de coral en otra atmósfera.
Quién lo diría de este manso lirio,
que tu mano de luz se sueña estrella
abriéndose de noche, una bengala
en fuga del arrullo y la caricia.

                                                                                      Miguel Ángel Velasco

Aprende

Oleg Oprisco



              Aprende, vida a vencerte
              como se dobla la hoja
              del lirio bajo la nieve.


                                                 Miguel Angel Velasco 

domingo, 10 de agosto de 2014

Me he vuelto loco

Sarolta Ban


                                                     Me he vuelto loco
                                                     pero ahí afuera sigue
                                                     el rumor sórdido de la vida
                                                     y es como si el dolor fuera poco
                                                     como si hiciera falta otra vuelta de tuerca
                                                     otra vuelta de tuerca más, todavía,
                                                     a la bondad humana: a hombres
                                                     que arrastran mis pies
                                                     borrachera hedionda de silencio
                                                     como un ruido al fondo de la vida.




                                                                                                                  Leopoldo María Panero 

miércoles, 6 de agosto de 2014

Y fuera...

Martin Stranka

                                                 Y fuera de la ventana
                                                 amapolas finas y frágiles
                                                 como piel sobre la sangre,
                                                 salvias, de las que tu padre tomó tu nombre,
                                                 como sangre brotando de una laceración,
                                                 y rosas, las gotas últimas de tu corazón,
                                                 arteriales, catastróficas, condenadas a muerte.

                                                                                                                                           Ted Hughes


martes, 5 de agosto de 2014

He pasado toda la noche...

Iliana Serban


                                        He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
                                        sin espacio tu figura.
                                        Y viéndola siempre de maneras diferentes
                                        de como ella me parece.
                                        Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
                                        es ella cuando me habla,
                                        y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
                                        con su semejanza.
                                        Amar es pensar.
                                        Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
                                        No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
                                        pienso más que en ella.
                                        Tengo una gran distracción animada.
                                        Cuando deseo encontrarla
                                        casi prefiero no encontrarla,
                                        Para no tener que dejarla luego.
                                        No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
                                        quiero. Quiero tan solo
                                        Pensar en ella.
                                        Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.

           
                                                                                             Fernando Pessoa

miércoles, 30 de julio de 2014

Cinco últimos poemas para Cris

Kikuna Mishima
      
                                                   Ahora escribo pájaros.
                                                   No los veo venir, no los elijo,
                                                   de golpe están ahí, son esto,
                                                   una bandada de palabras
                                                   posándose
                                                   una
                                                   a
                                                   una
                                                   en los alambres de la página,
                                                   chirriando, picoteando, lluvia de alas
                                                   y yo sin pan que darles, solamente
                                                   dejándolos venir. Tal vez
                                                   sea eso un árbol

                                                   o tal vez
                                                   el amor.




                                                                                                                                Julio Cortázar

Lo fugitivo

Sarolta Ban


                                                   Mi recién conocida loba
                                                   no nos pidamos garantías.

                                                  Que dure un día, un año, un mes
                                                  es lateral en el amor,
                                                  que se acabe es su precio,
                                                  que duela luego, la victoria.

                                                  Seamos servidores del amor
                                                  y jamás sus contables,
                                                  cierto que viene para irse.
                                                  Como nosotros,
                                                  como nosotros...





                                                                                                                     Felix Grande

La biología de los números

NASA 1969 JR Eyerman


                                 Una vez salí con una mujer que me gustaba sólo un 43%
                                 Así que sólo escuché el 43% de lo que dijo
                                 Sólo dije la verdad un 43% del tiempo
                                 Y sólo la besé con un 43% de mis labios

                                Algunos dicen que no puedes cuantificar el deseo,
                                ponerle un número a la pasión no está bien,
                                que el corazón humano no funciona así.
                                Pero para mí sí.


                                Camino por la calle
                                y los números aparecen en las frentes
                                de la gente que miro. En los bares, es peor.
                                Con cada trago, los números suben
                                 hasta que cada mujer en el antro tiene un borroso

                                 ochenta y algo sobre sus cejas
                                 y al día siguiente solo puedo recordar un 17 %
                                 de lo que realmente pasó. Ése es el problema
                                 con la bebida

                                 te jode las matemáticas.

                                                                                                         Jeffrey McDaniel

Autobiografía

Kikuma Mishima


                                        No cojas la cuchara con la mano izquierda.
                                        No pongas los codos en la mesa.
                                        Dobla bien la servilleta.
                                        Eso, para empezar.

                                        Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
                                        ¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
                                        Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
                                        Eso, para seguir.

                                        ¿Le parece a Ud. correcto que un ingeniero haga versos?
                                        La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
                                        Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas.
                                        Eso, para vivir.

                                        No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
                                        No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
                                        ¡Ay sí, no respires! Dar el no a todos los "no"
                                        Y descansar: Morir.

                                                                                                                                 Gabriel Celaya

viernes, 25 de julio de 2014

Orillas

Kikuma Mishima

                                               Afuera ladra un perro
                                               a una sombra, a un eco
                                               o a la luna
                                               para hacer menos cruel la distancia.
                                               Siempre es para huir que cerramos
                                               una puerta,
                                               es desierto la desnudez que no es promesa
                                               la lejanía
                                               de estar cerca sin tocarse
                                                                 como bordes de la misma herida.
                                               Adentro no cabe adentro,
                                               no son mis ojos
                                               los que pueden mirarme a los ojos,
                                               son siempre los labios de otro
                                                                           los que me anuncian mi nombre.

                                                                                                                                                    Hugo Mujica

lunes, 14 de julio de 2014

Losa gansos salvajes

Paul Hill


                           No tienes que ser bueno.
                           No tienes que caminar de rodillas
                           cien kilómetros por el desierto, arrepintiéndote.
                           Solamente tienes que dejar que el animal blando que es tu cuerpo
                           ame lo que ama.
                           Cuéntame de tu desesperanza, y yo te cuento la mía.
                           Mientras tanto el mundo sigue.
                           Mientras tanto el sol y las piedritas claras de la lluvia
                           se mueven por los paisajes,
                           sobre los prados y los árboles frondosos,
                           las montañas y los ríos.
                           Mientras tanto, arriba, en el aire limpio y azul, los gansos salvajes
                           vuelven a casa una vez más.
                           Seas quien seas, no importa qué tan solo estés,
                           el mundo se ofrece a tu imaginación,
                           te llama como los gansos salvajes, ensordecedor y fascinante
                           anunciándote una y otra vez tu lugar
                           en la familia de las cosas.


                                                                                                        Mary Oliver 



sábado, 7 de junio de 2014

Versos

Andre Petterson

Dos deberes tendría cada verso: comunicar un hecho preciso y tocarnos físicamente, como la cercanía del mar.


                                                                                                    Jorge Luis Borges 

Prólogo a La rosa profunda

lunes, 26 de mayo de 2014

Viernes, 26 de abril



Darius Klimczak

Estoy haciendo mi nido en una frase de Hölderlin escrita hacia el final de su vida, en los que se llaman los años de locura: "Nadie, sin alas, tiene el poder de captar lo que está cerca".
¿Tú a qué te dedicas? A nada, aprendo. ¿Qué aprendes? Nada, aprendo.
                

                                                                                        Chistian Bobin

Autorretrato con radiador, Árdora 2006
  

jueves, 15 de mayo de 2014

Muerte

Kyle Thomson


No llore nadie por mi muerte:
El río me lleva
como el pez lleva sus escamas.
                                                                                                    Chantal Maillard


miércoles, 7 de mayo de 2014

Poema II

Oleg Oprisco


            No importa si cuando llama el amor
          yo estoy muerta.
          Vendré.
          Siempre vendré
           si alguna vez
           llama el amor.

                                                              

                                                                        Alejandra Pizarnik


jueves, 1 de mayo de 2014

Adios a abril


Gloria
   Mirar como escribir. Mirar para detener el tiempo. Mirar como cabalgar el arcoiris de la otra tarde en Madrid. Mirar como llenarse la boca de sol. Como tragarse la lluvia, como andar sin miedo a lo que más miedo da. Mirar para entender el futuro, el pasado es solo un sueño.

Abril, tantas cosas. Ya casi no me duele decir adios.

sábado, 5 de abril de 2014

Edades

Erik Johansson


 

Un espejo donde nace la pregunta
me mira y no responde.
Se calla, lo contiene todo.

El tiempo. Cara o cruz. No y sí.
Este cuerpo pide pétalos de orquídea.
Una Enciclopedia ilustrada de suspiros.

Si supiera que el Centro del Universo pasa
por sobre esta mesa,
lo soportaría todo:
una tarde sin camellos
una noche sin vinos ni acuarelas.
Morder tu hombro.
sentirme viejo.
                                                Oski Goldfryd







Gracias, Oski, por el poema y por todo