Mano

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Miro tu mano quieta

sobre mi pecho,

tan tímida que apenas se diría

que ha crepitado al roce

de una espuma nocturna, que muy dócil

se somete a esa música

precisa de la sangre, y que un arder

aún más de álgida fiebre ya le pulsa

su racha de coral en otra atmósfera.

Quién lo diría de este manso lirio,

que tu mano de luz se sueña estrella

abriéndose de noche, una bengala

en fuga del arrullo y la caricia.

                                                                                      Miguel Ángel Velasco