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| Gloria/12 |
No quiero que Él nos oiga, no vaya a deprimirse, pero, sabes, no era la felicidad aquello que perdimos.
La felicidad es verte manchada, lunar, furtiva, culebra, diana del pecado. Y que, ocultos a su ojo equilátero, me dejes beber, como ahora, de este nectario que escondes bajo tu hojita de parra.
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| Teresa SM (alasenazul-teresa.blogstop) |
Entrar en septiembre despacito, para que no se rompa nada de lo que cogió su forma laxa en mi usencia. La casa está en el mismo sitio, pero es otra cuando no se habita. Me recibe empolvada, el círculo de la última cerveza sobre el cristal de la mesa, dos frases que no entiendo sobre un papel amarillo. La silla en el gesto de una fuga. Cuatro hojas caídas a los pies de Mochín, mi árbol raro y deforme. Me mira este mundo que se detuvo ahí hace unas semanas, como se detuvo la vida del libro que dejé a medias. Lo abro por la marca de la página doblada, ¿quién era Billy Tabeshaw? ¿Y Dick Boulton?
La casa está oscura, llena de pasado. Lo que fue me mira, ¿me reconoce?
Despacito, entrar en septiembre sin molestar a las sombras. Quién sabe, quizá así nos dejen este otoño ser lo que soñamos.
Gloria
