domingo, 8 de enero de 2012

¿Quién les pidió permiso?

Helena Almeida


                                                                                                                                                 Per Isabel, la piu dolce

                                               Qué difícil es pasar de ser humano a ser ángel
                                               De ser mujer a ser alado
                                               Luego, vienen las consecuencias

                                              Te ponen flores de esas blancas,
                                              cuando tú prefieres el púrpura, color de la realeza

                                              Olvidas que tu pelo fue negro
                                              porque se queda como capucha de condenado,
                                              sobre la calavera
                                              Frotas los pies por la helada
                                              y cae sobre la madera un hueso calcáneo,
                                              haciendo un ruido que te da vergüenza
                                              Los demás te miran...
                                              aún no has asumido tu condición de pluma

                                             Añoras la seda de la camisa blanca,
                                             la de los sábados de cena,
                                             la que al tacto te secreteaba lo hermoso de ser una dama
                                             Detestas la doble piel formal, traje de chaqueta negro,
                                             pendientes de perlas, presentable para el cielo
                                             Buscas los roces del jabón sobre la piel
                                             y sólo hay tacto de calcio ahuesado,
                                             poco firme pero atemporal,
                                             fuiste niña de hambre tremenda de una postguerra
                                             Aborreces tanta letanía,
                                             escuchas a los grajos, malditas bestias rudas

                                            Tu alma por un blues, algo dulce que mueva las caderas,
                                            este coxis que araña el ataud y escribe
                                            Yo estuve enamorada de un hombre que me hacía volar

                                            Qué duro -decía- es ser
                                            Qué duro es estar

                                            Las formas de la vejez dorándote lentamente
                                            para acabar entre madera y bajo cruces
                                            Y, sin embargo, ahora, darías la tibia y el peroné,
                                            mojados por las humedades
                                            A cambio, una arropía, enorme, color fresa,
                                            lamida a escondidas en el corral

                                            Tu alma por una espalda, pura carne,
                                            epidermis con su dosis de body milk
                                            Lejos de estos lugares demasiado santos

                                            Qué duro
                                            -me murmuras en esas noches en que te hartas-
                                            es, hija mía, descansar en paz.


                                                                                                            Carmen Garrido - Garum

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