Refugios

                                           He conservado pocos: uno de ellos
                                           es el recuerdo de aquellas mañanas
                                          de un invierno en Girona con las calles
                                          cubiertas por la nieve.
                                          El humo de una estufa comenzaba
                                          lentamente a escribir un poema futuro.
                                          Guardo pocos refugios: los olores
                                          que fuí coleccionando al recoger del suelo
                                          los paquetes vacíos de tabaco,
                                          aquel mítico rubio que traía
                                          un perfume de nombres de películas.
                                          Una fotografía de mi padre sonriente
                                          mirando con franqueza hacia la cámara.
                                          Yo cesé de escucharle. Él cesó
                                          de hablar y de escuchar.
                                          Me dejó una sonrisa, justo esa
                                          de la fotografía.
                                          Me basta así para no ser un huérfano.

                                                                                   Joan Margarit - Cálculo de estructuras