No te salves

                                                        No te quedes inmóvil
                                                        al borde del camino
                                                        no congeles el júbilo
                                                        no quieras con desgana
                                                        no te salves ahora
                                                        ni nunca
                                                        no te salves
                                                        no te llenes de calma
                                                        no reserves del mundo
                                                        sólo un rincón tranquilo
                                                        no dejes caer los párpados
                                                        pesados como juicios
                                                        no te quedes sin labios
                                                        no te duermas sin sueño
                                                        no te pienses sin sangre
                                                        no te juzgues sin tiempo

                                                        pero si
                                                        pese a todo
                                                        no puedes evitarlo
                                                        y congelas el júbilo
                                                        y quieres con desgana
                                                        y te salvas ahora
                                                        y te llenas de calma
                                                        y reservas del mundo
                                                        sólo un rincón tranquilo
                                                        y dejas caer los párpados
                                                        pesados como juicios
                                                        y te secas sin labios
                                                        y te duermes sin sueño
                                                        y te piensas sin sangre
                                                        y te juzgas sin tiempo
                                                        y te quedas inmóvil
                                                        al borde del camino
                                                        y te salvas
                                                        entonces
                                                        no te quedes conmigo.

                                                                                                  Mario Benedetti

Cero

                              Cuando en una resta nada queda, entonces escribe

                                        un pequeño círculo para que ese lugar no permanezca vacío.

                                                                                      Al Khorezmi explicando el cero. Siglo IX

Séptimo día

                                        Salí a dar un paseo avanzada la noche, preguntándome
                                        si acaso volverías. El aire estaba tibio y el olor de las rosas
                                        me hizo recordar la tarde que apareciste en mi alcoba,
                                        en un pozo de luz. Pronto la luna se pondría
                                        y deseé que vinieras. Mientras tanto, pensaba
                                        en las viejas estrellas que caen, en las cenizas
                                                [de una y otro cosa.
                                        Y supe que podría estar esparcido entre ellas,
                                        que el sueño de la luz podría continuar sin mí,
                                        que nunca fue mi sueño sino el tuyo. Y en la oscuridad
                                        de la séptima noche supe que pronto llegaría mi hora.
                                        Y miré la colina, y miré más allá de las aguas en calma.
                                        Ya la luna se había puesto, y tú estaban aquí.

                                                                                                   Mark Strand


Un claro tiempo de versos- Cosmoantología poética 2044-2007. Cosmopoética

Yo creo

123RF

                                                Yo creo que somos un pueblo de plantas,
                                                de otra manera, ¿de dónde sacamos la calma
                                                con que esperamos ser deshojados?
                                                ¿De dónde el valor
                                                para empezar a deslizarnos en un tobogán de sueños
                                                tan cerca de la muerte,
                                                con la certeza de que podremos
                                                nacer de nuevo?
                                                Yo creo que somos un pueblo de plantas,
                                                ¿Quién ha visto
                                                a un árbol rebelándose?

                                                                                                                              Ana Blandiana




poesiasolidariadelmundo.com.  Gracias

Si esta mañana

                                               
                                                      Si esta mañana no escribiera
                                                      No sabría nada más,

                                                      No sabría nada
                                                      de lo que puedo ser.


                                                                                                              Guillevic




Arte poética, Ediciones y talleres de escritura creativa Fuentetaja

Discurso en el depósito de objetos perdidos

P.P.Sánchez

                                           Perdí algunas diosas en el camino de sur a norte,
                                           y también muchos dioses en el camino de este a oeste.
                                           Se me apagaron para siempre un par de estrellas, ábrete cielo.
                                           Se me hundió en el mar una isla, otra.
                                           Ni siquiera sé exactamente dónde dejé las garras,
                                           quién trae mi piel, quién vive en mi concha.
                                           Mis hermanos murieron cuando me arrastré a la orilla
                                           y sólo algún huesito celebra en mí ese aniversario.
                                           Salté de mi pellejo, perdí vértebras y piernas,
                                           me alejé de mis sentidos muchísimas veces.
                                           Desde hace mucho cerré mi tercer ojo ante todo esto,
                                           me despedí de todo con la aleta, me encogí de ramas.

                                           Se esfumó, se perdió, se dispersó a los cuatro vientos.
                                           Yo misma me sorprendo de mí misma, de lo poco que quedó
                                           de mí:
                                           un individuo aislado, del género humano por ahora,
                                          que sólo perdió su paraguas ayer en el tranvía.

                                                                                                          Wislawa Szymborska -Si acaso, 1978      
 


Versión de Gerardo Beltrán

amediavoz.com

No pondrás nombre al fuego

Helena Almeida

                                                       
                                                          No medirás la llama
                                                         con palabras dictadas por la tribu,
                                                         no pondrás nombre al fuego,
                                                         no medirás su alcance.
                                                         Todas las llamas son el mismo fuego.
                                                         Mi cuerpo es una antorcha que alumbra los espantos
                                                         que la razón constituye en sus tinieblas.
                                                         Hay que mirar al cuerpo, muy adentro,
                                                         tocar el centro ardiente, abrirlo y propagar
                                                         el gozo de la lava.
                                                         No importa en qué caderas,
                                                         en qué pecho resbale,
                                                         no importa la estatura, el sexo o la materia
                                                         pues todos caminamos sobre la misma pira.
                                                         No medirás la llama con palabras que encubren
                                                         los viejos sentimientos de los hombres.

                                                                                                                           
                                                                                                                         Chantal Maillard  - Conjuros

El tiovivo

El niño que no tenía perras gordas merodeaba por la feria con las manos en los bolsillos, buscando por el suelo. El niño que no tenía perras gordas no quería mirar al tiro en blanco, ni a la noria, ni, sobre todo, al tiovivo de los caballos amarillos, encarnados y verdes, ensartados en barras de oro. El niño que no tenía perras gordas, cuando miraba con el rabillo del ojo, decía: “Eso es una tontería que no lleva a ninguna parte. Sólo da vueltas y vueltas y no lleva a ninguna parte”. Un día de lluvia, el niño encontró en el suelo una chapa redonda de hojalata; la mejor chapa de la mejor botella de cerveza que viera nunca. La chapa brillaba tanto que el niño la cogió y se fue corriendo al tiovivo, para comprar todas las vueltas. Y aunque llovía y el tiovivo estaba tapado con la lona, en silencio y quieto, subió en un caballo de oro que tenía grandes alas. Y el tiovivo empezó a dar vueltas, vueltas, y la música se puso a dar gritos entre la gente, como él no vio nunca. Pero aquel tiovivo era tan grande, tan grande, que nunca terminaba su vuelta, y los rostros de la feria, y los tolditos, y la lluvia, se alejaron de él. “Qué hermoso es no ir a ninguna parte”, pensó el niño, que nunca estuvo tan alegre. Cuando el sol secó la tierra mojada, y el hombre levantó la lona, todo el mundo huyó, gritando. Y ningún niño quiso volver a montar en aquel tiovivo.

                                                                                                      Ana Mª Matute - Los niños tontos

Un saltamontes a la hora de la siesta

Érase una vez un saltamontes solitario que rascaba sus patitas y brincaba de un lado a otro de la blanca habitación. Una habitación toda blanca, sí, menos por una cascada de cabellos rojos, menos por unos párpados que se abren y descubren una mirada de enredaderas. Entonces, el saltamontes y aquella mirada intiman como nunca hubieran imaginado. “¿La beso?” duda el saltamontes. “¿Me habré vuelto loca?” se pregunta la mujer.

                                                                                                                                                Carola Aikin

Por favor, sea breve (Edic. Clara Obligado)

El amor en los tiempos de la wikipedia

Sonaba Vivaldi. Vivaldi fue un compositor y músico del Barroco. Se acercaron hasta besarse. Un beso es el acto de tocar algo con los labios, generalmente a otra persona. Se declararon su amor. Amor es un sentimiento relacionado con el afecto y el apego. Y fueron felices. Feliz es un municipio brasileño del estado de Rio Grande do Sul que ocupa una superficie de 256,9 km2.

                                                                                                           Sara Gutiérrez

Amantes

No pude creerlo hasta que les descubrí. Muchos me lo habían advertido.
En aquel momento ella, asustada, dejó de maullar pero él, que no se daba cuenta de que los estaba mirando, todavía siguió ladrando un rato.

 
                                                                                                                             Luis Mateo Díaz

Toco tu boca

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

                                                                                                                     Julio Cortázar - Rayuela (cap 7)

Tutto é sciolto

                                       Cielo sin pájaros, crepúsculo marino, una estrella solitaria
                                       Horada el Occidente,
                                       Como tú, corazón mío, recuerdas, tan vago, tan distante
                                       El tiempo del amor.

                                       La tierna mirada de los ojos claros y jóvenes, la cándida frente,
                                       El fragante cabello,
                                       Descendiendo como a través del silencio desciende ahora
                                       El crepúsculo desde el aire.

                                       ¿Por qué pues, al recordar aquellas tímidas
                                       Y dulces tentaciones, te afliges
                                       Cuando el dulce amor que ella entregaba con un suspiro
                                       Era casi tuyo?


                                                                                              James Joyce - Poesía a penique




Poesía completa Visor Libros 2007
Versión de José Antonio Álvarez Amorós

Durante la búsqueda

                                                       Durante la búsqueda
                                                       Encarnizada del poema

                                                       Tienes algo
                                                       De caracol
                                                       Después de la lluvia

                                                                                                      Guillevic - Arte poética

Ediciones y talleres de escritura creativa Fuentetaja. Trad. Pilar González España

Vuelos

De niña, sostuvo la agonía de un pájaro en su mano.
Muerta el ave, en los dedos siguió sintiendo el corazón del animal en el alado unirse con la nada.
Algunas tardes, en las luces más tenues de la ancianidad (aquellas que ni siquiera trazan sombras), abría las ventanas esperando un vuelo inalcanzable. 

                                                                                                    Rafael Pérez Estrada - Cosmogonía esencial





DVD poesía, 2000

El noi del sucre

                                                  Tengo un idiota dentro de mí, que llora,
                                                  que llora y que no sabe, y mira
                                                  sólo la luz, la luz que no sabe.
                                                  Tengo al niño, al niño bobo, como parado
                                                  en Dios, en un dios que no sabe
                                                  sino amar y llorar, llorar por las noches
                                                  por los niños, por los niños de falo
                                                  dulce, y suave de tocar, como la noche.
                                                  Tengo a un idiota de pie sobre una plaza
                                                  mirando y dejándose mirar, dejándose
                                                  violar por el alud de las miradas de otros, y
                                                  llorando, llorando frágilmente por la luz.
                                                  Tengo a un niño solo entre muchos, as
                                                  a beaten dog beneath the hail, bajo la lluvia, bajo
                                                  el terror de la lluvia que llora, y llora,
                                                  hoy por todos, mientras
                                                  el sol se oculta para dejar matar, y viene
                                                  a la noche de todos el niño asesino
                                                  a llorar de no se sabe por qué, de no saber hacerlo
                                                  de no saber sino tan sólo ahora
                                                  por qué y cómo matar, bajo la lluvia entera,
                                                  con el rostro perdido y el cabello demente
                                                  hambrientos, llenos de sed, de ganas
                                                  de aire, de soplar globos como antes era, fue
                                                  la vida un día antes
                                                  de que allí en la alcoba de
                                                  los padres perdiéramos la luz.


                                                                                                          Leopoldo María Panero -Last night together, 1980


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Sobre la poesía

Mary Jean Sell

Quitémosnos las alas y tratemos de escribir con los pies sobre la tierra, ¿sí?
                                                              


Utilizas el verso libre como si su libertad fuera absoluta. Pero la poesía (a pesar de lo que pueda decirse) es, era y será un juego. Y, como todos los niños saben, los juegos tienen reglas. ¿Por qué lo olvidan los adultos?                            
                                                                                                                           


El miedo al discurso preciso, el esfuerzo constante por convertir todo en una metáfora, la inagotable necesidad de que en cada línea se demuestre que eres un poeta: éstas son ansiedades que acosan a todo poeta en formación. Pero pueden curarse si se descubren a tiempo.


Definir la poesía en una frase... ¡vaya! Conocemos por lo menos quinientas definiciones, pero ninguna nos parece lo suficientemente precisa y abarcadora a la vez. Cada una expresa el sabor de su época. Un escepticismo de nacimiento nos impide dar una definición propia. Pero recordamos un hermoso aforismo de Carl Sandburg: “La poesía es el diario escrito por una criatura del mar, que vive en la tierra y desea volar”. ¿Será que él lo escribirá un día de estos?

                                                                                                                       Wislawa Szymborska

                                                   Algunas respuestas a preguntas de los lectores del periódico polaco Vida Literaria



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