Mi cuervo

                                  Un cuervo se posó en el árbol que hay frente a mi ventana.
                                  No era el cuervo de Ted Hughes, ni el cuervo de Galway.
                                  Ni el de Frost, ni el de Pasternak, ni el cuervo de Lorca.
                                  Tampoco era uno de los cuervos de Homero, impregnados
                                  de sangre coagulada tras la batalla. Era solo un cuervo.
                                  Que jamás encajó en parte alguna
                                  ni hizo nada digno de mención.
                                  Se quedó ahí en esa rama durante unos minutos.
                                  Luego alzó el vuelo maravillosamente
                                  y salió de mi vida.

                                                                                                                       Raymond Carver


Todos nosotros. Bartleby Editores. Tradc. Jaime Priede