Por los bastardos

Do Ho Suh

Por los bastardos
por los sucios criados de la muerte
por los altivos adoradores del dios de las batallas
por los melancólicos por los hijos del hipo
por los engendrados en una noche de tentación
por los caritativos de las últimas migas
por los dulcísimos usureros de la verdad
por los embaucadores por los infinitos rastreros
por los cuerdos de la antigua locura
por los humildes por los mezquinos
por los ciegos
por todos los mal nacidos de la tierra
estás sólo presente en mi recuerdo.

                                                                                                            José Agustín Goytisolo


El retorno. Editorial Lumen

Al lado de los vivos

Leandro Elrich

Porque da miedo resbalar
porque aterra caer por la pendiente
como una sucia gota
                                 los maestros dijeron:
Cerrad cerrad las puertas. Apartad
esa muerte.

Y al lado de los vivos
vuestra ciudad de muertos levantó su muralla.

                                                                                                                 José Agustín Goytisolo


El retorno. Editorial Lumen

El desván

Fabrizia Milia

Su cerebro es un desván donde
se guardan cosas años y años.

De vez en cuando su cara aparece
en las ventanitas de junto al techo de la casa.

El rostro triste de una persona a la que encerraron
y se olvidaron de ella.

                                                                                                                      Raymond Carver



Un sendero nuevo a la cascada. Visor poesía. Traducc. Mariano Antolin Rato.

Todos tienen algún objeto precioso que ofrecer

Hendrik Kerstens

Todos tienen algún objeto precioso que ofrecer:
un cuenco de agua negra en que mirarse,
la piel recién curtida de un leopardo,
un hijo o un potro amado por los vientos.
Pero ya nada tengo:
cuando quiero mostrar tu reflejo en mis manos
te pierdo, y otra noche infinita
comienza, pues al perderte ni siquiera yo
me pertenezco.

                                                                                                                              Chantal Maillard 





Hainuwele, 1990

Ulises

Ron Mueck

                                                      A la playa de Ítaca
                                              me trajeron dormido,
                                              un cuerpo inerte sólo.
                                              Primero
                                              no me reconocieron
                                              y después nadie me preguntó
                                              nada.
                                              He matado a los pretendientes.
                                              Y más
                                              no tengo que navegar.
                                              No tengo que inventar.
                                              No tengo que inventarme.
                                              No tengo que ser
                                              otro.
                                              No tengo que ser.
                                              Ni siquiera yo
                                              sueño con Odisseo.
                                              Mi fuga
                                              a lo real
                                              se ha cumplido.
                           

                                                                                               Zhivka Baltadzhieva, Fuga a lo real

                        

Experiencia

Jason Taylor

La experiencia
consiste
en intentar que el pájaro regrese
desde el extremo opuesto de la noche
y pose su cansancio
sobre tu abierto pecho adolescente.
Lo tomas en las manos,
lo acaricias,
extraes de sus alas todo el viento
y mientras él se entrega
a lo innombrable,
tú te dejas volar.

Es fácil la experiencia.
Lo difícil
es dar con el momento
que te permita asesinar al pájaro
sin morir a su lado
de tristeza.

                                                         Osvaldo Pol

Mi manera de estar solo. Gracias, siempre, por acercarnos a tantas palabras necesarias.

Giacometti

Hacia el medio del relato, una de las noches previas a la llegada del crudo invierno, el protagonista oye por casualidad el susurro de un hombre y una mujer en su desvalida choza.

"Ya no servimos para nada, dice la mujer, tú estás delgado y débil, en cuanto a mí, me languidecen los pechos y siento dolor en la médula de los huesos.
No dejaré de amar lo que queda de ti, dice él.
No se dijeron más. Sin duda se tendieron abrazados en el lecho para tener en las manos su única dicha".

No dejaré de amar lo que queda de ti.

                                                                                    Esa belleza. John Berger / Mark Trivier

(Aprovechando las exposiciones de Giacometti, no está mal leerse esta belleza)



Esa belleza. John Berger / Mark Trivier. Bartleby Editores. Traducción y prólogo Jaime Priede

Con el resultado del análisis de pulmón en el Hospital Oncológico

alejandromartinezvelez. blogspot.com

Estoy acurrucado al borde de la cama como un animalillo.
Ya no podré escribir más poemas.

                                                                                                                         Pinjas Sadé


Gracias a Oski, que siempre trae regalitos de estos bajo el brazo

Todo ajeno

Él viene a mi casa pero no sabe que no es mía.
Le parece extraño este polvo
y los capullos muertos entre flores frescas.
Roza los muebles y mira al gato que está detrás de la ventana.
Cree que vive conmigo. Lo ve desear la luz que cae sobre este piso.
El nombre del gato es gato. Ajeno como todo lo que es mío.
¿Cómo explicarle esto? La intimidad se fuga con las palabras.

                                                                                                                           Natalia Litvinova


Todo ajeno. Vaso roto Poesía.

Alas II

Igor Mitoraj - Published by tr3nta

                                                                                     Kafka escribe

     Y él es un búho
es un búho, «hombre», tatuado en el sobaco
bajo el ala rota
(aturdido por la luz cayó aquí mismo)
bajo el ala rota de inmensa sombra que se agita sobre el suelo.

     Un hombre de impotentes plumas.

                                                                                                                               Ted Hughes 


Versión de Jesús Pardo
Antología poética Plaza & Janés, S.A., Editores 1971

Quiero más vida

Jannis Kounellis

Quiero más vida para encontrarte, más exilio.
Si mi corazón fuera ligero, lo lanzaría sobre cada abeja.

Quiero más corazón para poder llegar al tronco de una palmera,
y si mi vida me perteneciera, te esperaría detrás del cristal de la ausencia.

Quiero más canciones para llevar un millón y unas puertas,
levantarlas cual jaima en dirección al país y vivir en una frase.

Quiero más damas para conocer el último beso
y la primera muerte bella sobre un puñal empapado del vino de las nubes.

Quiero más vida para que mi corazón conozca a los suyos
y para poder volver a una hora de tierra.

                                                                                                                                  Mahmud Darwish



Gracias a Mi manera de estar solo

Terminal

Sé que voy a morir antes del próximo invierno. Pero he sembrado las patatas, el trigo y las cebollas. Sigo dando de comer a las gallinas y a los cerdos, aunque sé que voy a morir antes de las heladas.
Limpio meticulosamente la casa y los corrales. Me levanto y me acuesto cada día a mi hora. Sigo haciendo la comida y el café. Me limpio los dientes después de las comidas. Sigo leyendo el periódico y cosiendo la ropa. He comenzado una bufanda y unos calcetines para el próximo otoño.
Salgo a la calle a hablar con los vecinos. Estoy pintando la fachada de la casa y las paredes de la casa. Me tomo las medicinas que me ha mandado el médico. Persevero en el rezo de mis oraciones.
He reanudado una amistad que tenía perdida. Canto de vez en cuando. Lloro de vez en cuando. He plantado las flores de mi tumba.
Todavía me enfado con mis hijos si no han hecho los deberes. De vez en cuando voy a la peluquería y una vez al mes voy a mirar zapatos.
He contratado un viaje a la ciudad de Viena y un entierro sencillo. Tengo mi cama preparada y la ropa que me pondrá el amigo que he recuperado.
Cada noche, pienso en las cosas que aún no he podido hacer y, si recuerdo algo, lo hago al día siguiente.
Creo que cuando lleguen los azules momentos del invierno, estaré todavía trabajando.

                  
                                                                                                               Isla Correyero Diario de una enfermera (1996)

Ulises

Xavier Mascaró

Como el amor, el arte, los deseos,
los sueños, la aventura o la batalla,
la vida -este viaje sin retorno-
lo es todo mientras dura,
y luego nada.

                                             Javier Salvago

La libertad del mirlo

Amor mío: la música siempre será
la misma mientras dure -rumor
de estrellas acordándose
con los verdes de hoja nueva
o rugidos de glaciares
pariendo nuevas fuentes: angustia
o silencio de huevos y placentas
so la furia brutal del sol. Lo nuevo
es el tono imperceptible
con que cada mirlo entona
de rama en rama su propia canción -acorde
con los golpes de los vientos,
de los tiros, los desgarros y los cebos
del aire envenenado. El ave
no tiene mente -su memoria no es la suya;
libre de toda razón humana
ignora la muerte que le aguarda
entre las sombras impasibles
de la extinción de su especie. Su canto
suena -sobre los limos pensantes,
igual que la inocencia primera
inserta en la ficción del tiempo: lleno
de ruido y de furia, tan bello
como inmenso y carente de sentido.

                                                                             Miguel Veyrat

Parábola

Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras:
"¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta.
Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!"
-No tiene fecha. Seguramente ya es demasiado tarde. La botella pudo haber flotado mucho tiempo -dijo el pescador primero.
-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano -dijo el pescador segundo.
-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está en todos lados -dijo el pescador tercero.
El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio.
Las verdades generales tienen ese problema.

                                                                                                                          Wislawa Szymborska
                                                                                                                            De "Sal", 1962 

Esa belleza

Marc Trivier

Giacometti: la forma no es el volumen sino la densidad. Trazos que fabrican el espacio.

Trivier: "Nunca me he planteado representar el mundo, más bien he querido escribir un poema con la luz".

Berger: "La imagen tiene que estar colmada no de parecido sino de búsqueda".

Un día, alguien le preguntó a Alberto: "Cuando tus esculturas tengan finalmente que abandonar el estudio, ¿dónde irán?, ¿a un museo? Y él respondió: No, que las entierren, así podrán hacer de puente entre lo que está vivo y la muerte". 

                                                                                                        Esa belleza. John Berger / Marc Trivier




Esa belleza Traducc y prólogo de Jaime Priede. Bartleby Editores.

Comprobación

TS. Johansen Photography

                                                             El cielo se refleja
                                                             en mi taza de té.
                                                             Cualquier milagro puede ser
                                                             si existe una ventana.

                                                                                                                                    Raúl Gustavo Aguirre





Mi manera de estar solo