Ventanas

                         
                                                     Por el camino que vemos desde casa
                                                     ya nunca viene nadie. Lo ha cubierto la hierba:
                                                     solo se ven los mirlos nerviosos picoteando
                                                     en la tranquila ausencia.
                                                     Es un camino sin retorno,
                                                     y la casa perdura lentamente
                                                     envuelta con frecuencia por la niebla.
                                                    Aquí dentro el recuerdo se hace acogedor.
                                                    Acogedor y triste, porque nada
                                                    ampara como lo hace la tristeza.
                                                    El amor es ahora mirar por las ventanas
                                                    porque el pasado es una fiesta
                                                    para nosotros solos.

                                                                                                   Joan Margarit -Pareja