domingo, 22 de enero de 2012

Mi padre se llamaba Daniel


                                              Lo primero que pensé fue:
                                              se ha muerto solo
                                              (acompañar en la muerte
                                              es el mejor bálsamo
                                              para la culpa).

                                              Lo segundo que pensé:
                                              no me ha devuelto
                                              mi última llamada
                                              (nunca nos planteamos
                                              que el deseo de independencia
                                              también puede ser hereditario).
                                        
                                              Lo tercero: ya no tengo padres
                                             (y al mirar atrás descubrí
                                             que hace ya mucho tiempo
                                             que ninguna mano
                                             sujeta la bici que monto).
                                             Ahora no puedo dejar de pensar:
                                             padre, yo no estoy muerta
                                             pero también me pierdo muchas cosas.

                                             Ya no estoy enfadada contigo.
                                             Cada vez que te pienso
                                             es domingo por la mañana.
                                             Me llevas sobre los hombros
                                             y yo sé que vas a invitarme
                                             a un batido de chocolate
                                             en el bar de la barra de zinc.
                                             Después tu mano grande se abrirá
                                             frente a mis ojos, y me mostrará el tesoro:
                                             una chapa de mirinda y otra de pepsi.

                                             Cuarenta años para descubrir
                                             que allí estaba todo ya dicho.


                                                                                               Ana Pérez Cañamares -Alfabeto de cicatrices


Mil gracias, Ana

1 comentario:

  1. ¡Una chapa de mirinda!...
    Infancia, risas, verano, dulce, naranja, papá.
    Mi padre nos daba el dinero para comprarnos una mirinda para las dos...
    Gloria, cuántos recuerdos el poema que has elegido.
    Gracias, aunque no sea domingo.

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