domingo, 20 de noviembre de 2011

¿Qué...


                                                  Cuando era niño Dios era muy grande
                                                  su inmensidad azul me consumía
                                                  pensarle no dejaba respirar
                                                  y yo lo imaginaba como cámara
                                                  oculta que observaba mis acciones
                                                  sobre todo los ritos de la noche
                                                  que no debo contar y que sabéis
                                                  le dediqué la infancia y mis poemas
                                                  primeros pero nunca dio las gracias

                                                  unos años después me hice mayor
                                                  y mientras Dios se me quedó pequeño
                                                  se me enredaba dentro del bolsillo
                                                  me lo dejaba atrás en los cajones
                                                  en la mesita en el aparador
                                                  perdido sobre barras en los bares
                                                  diseminado en bolsos de las chicas
                                                  en la canasta de la ropa sucia
                                                  era pequeño y yo no lo encontraba
                                                  le pregunté a mi madre tú lo has visto?
                                                  y me decía lo cierto es que no
                                                  lo busco desde que murió tu padre
                                                  a veces lo veía por el barrio
                                                  rodando y solo creo que buscándome
                                                  y lo envolvía y lo traía a casa
                                                 en otras me escondía cabizbajo
                                                 hoy está aquí delante de las teclas
                                                 es tan pequeño que me cuesta verlo
                                                 quizá lo trague para no perderlo
                                                 o quizá no
                                                 mueve los labios creo que me habla
                                                 pero es tan breve que su voz minúscula
                                                 se pierde en el espacio entre los dos
                                                 se desgañita pero no le escucho
                                             
                                                 qué se siente le digo qué se siente?

                                                                                               Vicente Luis Mora

Lejos...

                                                                ...del Kurdistán

rhis logan
                                            

                                                Sólo algunas noches cuando sueña conmigo
                                                soy el hombre que fui.
                                                Doy la vuelta al mundo
                                                y vuelvo a ser el juez de la energía
                                                con una canción, cinco minutos.
                                                Regreso para beberle el corazón.

                                                                                        Ángel Petisme

domingo, 13 de noviembre de 2011

Amare tanto


                                                          ¡Tanto amare, tanto amare,
                                                          habib, tanto amare!
                                                          Enfermaron olios nidios
                                                          e dolen tan male.

                                                                            ¡Tanto amar, tanto amar,
                                                                            amigo, tanto amar!
                                                                            Enfermaron mis ojos brillantes
                                                                            y duelen tanto.


                                                                                            Anónimo, Siglo X


                                                               
                                                                                                                                      lasombradelmembrillo.com

Pues la vida entera es un tejido

Tomás Segovia por Cristobal Manuel

Eso decía, que la vida es un tejido y de ese tejido, en ese contexto, se hacían sus poemas y ahí había que interpretarlos. Una poesía en "contacto con la impura vida de los impuros mortales".

                                                        Y era todo de amor mi parloteo
                                                        El amor luminoso y sin batallas
                                                        No dice su felicidad
                                                        La usa. 


Los sábados en el Comercial, su sonrisa y esa humildad tan suya que le hacía ruborizarse si alguna universidad lo reconocía. Y su ironía tan cabal. Y su humor. "A este paso me voy a convertir en Vargas Llosa". 
Formamos parte una vez de un jurado, y muchas veces hablamos de la posibilidad de que me diera clases, que me enseñara a escribir poesía. "¿Pero cómo voy yo a decir cómo se escribe un poema?"
Tomás Segovia se murió el otro día. Qué interesante foto, esta. Al fondo, las herramientas.
Aquí, otro poema y mi afecto y mi agradecimiento por tantos ratos entrañables, y esa penilla por lo que se va.  

                                                        Lo que tengo

                                                       Siempre me canso de contar
                                                       Antes de contemplar el inventario
                                                       De todo lo que tengo
                                                       Tantos amaneceres y crepúsculos
                                                       Y altas noches calladas
                                                       Tantos árboles por todo el mundo
                                                       Casi todos los pájaros
                                                       Tantas delicias para el tacto y para el ojo
                                                       Y el oído hasta donde todavía me llega
                                                       Para el olfato y el taimado gusto
                                                       Y tantas horas para estar despierto
                                                       Y otras para soñar dormido
                                                       Y tantos días con sus noches
                                                       Como el fiel renovarse de las olas
                                                       Todo eso tengo y además
                                                        La mujer que me tiene.


                                                  
                                                                                                                        Tomás Segovia

martes, 1 de noviembre de 2011

Huérfanos de la eternidad


                                                 Una noche caminábamos tú y yo juntos.
                                                 La luna era tan brillante
                                                 que podíamos  ver la senda entre los árboles.
                                                 Luego las nubes la escondieron
                                                 y tuvimos que tantear el camino
                                                 hasta que sentimos la arena bajo los pies
                                                 desnudos
                                                 y escuchamos el rumor de las olas.
                                                 ¿Recuerdas que me dijiste:
                                                 "Todo, fuera de este momento, es mentira"?
                                                 Nos desnudamos en la oscuridad
                                                 al borde del agua
                                                 cuando arranqué el reloj de mi muñeca
                                                 y sin ser visto ni decir
                                                 nada, lo arrojé al mar.

                                                                                      Charles Simic (traducido por Martín López Vega)

El niño perdido


Y el viejo caballo agachó la cabeza y azotó los adoquines con sus cascos.
"Bien", dijo el picapedrero una vez más, "y, ahora, pórtate bien". Regresó sobre sus propios largos pasos, en dirección a la tienda, al taller.
El chico perdido se quedó en la plaza, cerca del porche de la tienda de su padre.
"Este es el Tiempo", pensó Grover, "este es Grover, este es el tiempo..."
Un camión giró para entrar en la plaza. En el anuncio que había en la parte postrior del camión se leía "Saint Louis" y "Excursión" y "Exposición Universal".
Y la luz se fue y vino de nuevo a la plaza, y Grover se quedó allí pensando tranquilamente: "Aquí está la plaza y aquí está Grover, aquí está la tienda de mi padre y aquí estoy yo".

Leed este libro. Un poema sobre el tiempo y el recuerdo. Y si no conocéis a este autor, Thomas Wolfe, será la oportunidad de hacerlo. Nace con el siglo XX y muere muy pronto. Pero le da tiempo a escribir obras inmensas como El ángel que nos mira y esta que acaba de publicar Periférica, con traducción de Juan Sebastián Cárdenas, El niño perdido. Todos estos escritores norteamericanos que tanto admiramos hoy bebieron de esta fuente.