El sueño

Soñé que un niño me comía. Derperté sobresaltado. Mi madre me estaba lamiendo. El rabo todavía me tembló durante un rato. 

                                                                                                              Luis Mateo Díez. Piezas sueltas

Cumpleaños

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                                           Cuando era niño, llamábamos castigo
                                           a estar encerrados en un cuarto. La aparente
                                           abdicación de Dios de los temas mundanos
                                           parecía imperdonable. Esta mañana,
                                           mientras subo los cinco pisos de mi apartamento,
                                           recuerdo la voz airada de mi padre
                                           envuelta en ansiedad y amor. Como siempre,
                                           la posibilidad de un hogar –a lo sumo un sueño-
                                           permanece ilusoria. Por eso leo a Platón, para quien el amor
                                           no ha sido profanado. Me tumbo en la alfombra,
                                           como un gusano compostando, y comprendo cosas
                                           sobre las que no tengo ningún conocimiento empírico.
                                           Aunque la puerta esté cerrada, soy libre.
                                           Como un mapa obsoleto, mis fronteras están cambiando.

                                                                                                                  Henri Cole – Blackbird and Woolf


Traducción: Eduardo López Truco. Quélea Editorial
Copiado de una entrada en Facebook de Vicente Luis Mora

Ballena mínima

En el orden del miniaturismo animal brilla por su pequeñez la llamada ballena de los Sargazos. Su color tiene la claridad, la inquietante luminiscencia de la olivina, y su fumarola la transforma a ojos de un raro observador en un nenúfar gaseoso. La leyenda le ha fabricado un origen mítico, y dice que en el primer día fue una muchacha alada, casi un ángel que huyendo de un arquero rijoso ocultó su gracia en el laberinto de lo vegetal oceánico; y así también, que su tamaño es solo una defensa, una fuga ante un enamorado tenaz.  Y añade que las sirenas, celosas de su hermosura, obligaron a los dioses a que las convirtieran en un vulgar mamífero. Mas aun así, los navegantes que le han dado caza celebran su poder amatorio y cantan la belleza única de sus pechos de niña.

                          Esto dice al menos Rafael Pérez Estrada en su Cosmología Esencial.

Hoy es domingo y hay nubes, pero los almendros del Retiro han brotado como si no les pesaran los recuerdos.
Y, más arriba de las nubes, está el cielo azul.
Y más arriba una lunita está creciendo para nosotros.

Ánimas

Esta es una de las tantas y tantas historias fascinantes -escritas o habladas- que se le quedan a uno para siempre, más en el corazón que en la memoria, y de las cuales está llena la vida de todo el mundo. Tal vez sean las ánimas en pena de la literatura. Algunas son perlas legítimas de poesía que uno ha conocido al vuelo sin registrar muy bien quién era el autor, porque nos parecía inolvidable, o que habíamos oído contar sin preguntarnos a quién, y al cabo de cierto tiempo ya no sabíamos a ciencia cierta si eran historias que soñamos. De todas ellas, sin duda la más bella, y la más conocida, es la del ratoncito recién nacido que se encontró con un murciélago al salir de la cueva, y regresó gritando: "Madre, he visto un ángel".

                                                                                            Gabriel García Márquez, Como ánimas en pena

La inspiración

Hay que imaginarse el escenario: los días todos iguales del Polo Sur, una atardecida eterna que arropa de desvaído azul un universo frío, plano y desamueblado. En el espacio que nos interesa recortar tal vez se puedan suponer, además de la superficie helada y blanca, tres o cuatro pingüinos a lo lejos, si acaso en un ángulo a la izquierda los deshilachados amagos amarillos de una aurora boreal. Poco más. Y frío, un frío abstracto y desacostumbrado para los termómetros.

Pero en el centro de la escena está el iglú, como una redonda y rotunda provocación. Y en su interior, la historia: despaciosos sucederes presididos por el calor. Los padres se aman desnuditos bajo las blanquísimas pieles de oso, la abuela come a lentos puñados de un pescado blanco salpicado de rojo intenso en las agallas, y el hijo entretiene su mirada en el alegre bailoteo de las llamas en el fuego del hogar. Esa contemplación ensimismada le ocupa todas las horas; hay poco colegio por esas latitudes. No se trata de perder el tiempo, aunque lo parezca, como no se pierde el tiempo si se observa toda una tarde el vaivén del mar golpeando en la costa o el resto de la noche el cuerpo desnudo de la mujer que hemos amado. Los ojos del niño han subido y bajado al compás de las llamas durante horas y horas, y ahora tiene como dos brasas las pupilas. Afuera todo lo más quedará un solitario pingüino rezagado, el paisaje aún más plano bajo el peso de difíciles constelaciones. Es entonces cuando el niño casi lo susurra: «Bueno..., y yo ahora me pregunto...: ¿qué es un rincón?».

                                                                                                                                       Hipólito G. Navarro 




El pez volador      Páginas de Espuma

Poesía

                                                          Los días y las noches
                                                          suenan
                                                          en estos mis nervios de arpa

                                                          Vivo
                                                          de esta alegría enferma
                                                          de universo
                                                          y sufro
                                                          por no saber encenderla
                                                          en mis palabras

      
                                                                                                                   Giuseppe Ungaretti


Sacado de Facebook. Ana Pérez Cañamares-Mi manera de estar solo

Rafi

Tenía un libro.
Se lo había dado el padre Bonifacio hacía más de tres años.
El libro pesaba y era gordo.
En la numeración de las hojas, el número último era el 1108. Ahora se le habían aflojado las pastas y algunas hojas estaban dobladas y tenían tiesuras y manchones de Coca-Cola y mocos.
Cuando iba a ver a la señora tuerta, lo llevaba consigo.
—Mira qué aplicado es este Rafi. Mira cómo lee.
Y él sonreía con su cara matalona y pícara de niño de la calle.
Lo iba leyendo por segunda vez, poco a poco, desde hacía dos años. A veces, le buscaba un escondrijo en un solar o unas obras y, al cabo de varios días, volvía a buscarlo.
Le hablaba algunas veces.
—A ver si te acabas, Gordo. Un día me harto de ti y ya no vengo a buscarte.
Lo acabó por segunda vez en un coche abollado de un garaje desierto. Sentía frío.
Apretó los ojos y, cuando los abrió, le dijo al libro.
—Gordo, ¿qué vamos a hacer ahora? ¿Empezamos de nuevo?
Miró a la tapia grasienta de enfrente, se abrazó al libro con fuerza y comenzó a llorar.

                                                                                                                            Medardo Fraile

No hay prisa en abrir los ojos

Tras las cortinas se adivinaba ya la luz aún manchada de sombras, pero serían -pensó- las ocho, la hora de levantarse, como todos los días de su vida. ¿Por qué? Se removió en la cama y sintió el cuerpo magullado por la batalla de cada noche, la colcha caída, sábanas arrugadas, las cenizas de tanta gente soñada y muerta doliéndole en la almohada endurecida, pero las siete de la mañana le habían parecido siempre temprano, y las nueve demasiado tarde. Sólo por eso. No había otra razón. ¿Qué prisa tienes? No abras los ojos, no hay prisa. ¿Quién le hablaba? ¿Oía otra voz o se hablaba a sí mismo? Sigue ahí, descansa. No abras los ojos. La noche ha sido terrible y te ha vencido. Sigue durmiendo, abre los ojos hacia ti mismo, mira dentro de ti, donde aún te late el corazón, donde están las cenizas de los que habitan tus sueños en las sombras. Pero eran ya las ocho, ¡las ocho! Y abrió los párpados, y no halló cosa en que poner los ojos, que no fuera recuerdo del olvido.

                                                                                              Medardo Fraile


Esta madrugada, sin hacer mucho ruido, como hacía todo en la vida, ha muerto Medardo Fraile, el último exponente de los cuentistas de una generación, la del 50.
 No me puedo olvidar de un taller de sábado que dio en Fuentetaja, la comida con él en una tasca de Malasaña y un desayuno unos días después en una cafetería de la Gran Vía. Leámoslo. Es la mejor manera de evitar que de verdad muera. 

Regalo

Ahn Jun

                                                   Qué día tan feliz.
                                                   Se disipó la niebla temprano, yo trabajaba en el jardín.
                                                   Los colibríes se detenían sobre las madreselvas.
                                                   No había nada en la tierra que deseara tener.
                                                   No conocía a nadie que valiera la pena envidiar.
                                                   Olvidé todo el mal acontecido.
                                                   No me avergonzaba pensar que era el que ahora soy.
                                                   En el cuerpo no sentía ningún dolor.
                                                   Al incorporarme, vi el mar azul y unas velas.

                                                                                                                         Czeslaw Milosz


TIERRA INALCANZABLE (Antología poética), ed. Galaxia Gutenberg, 2011, pp. 229 y 248. Traducción de Xavier Farré).

tal era y será el poeta

Simply Sherrinda2010

                                                  tal era y será y es el poeta
                                                  aquel que descifrará las profundidades del horror para defender
                                                  con su vida la arquitectura
                                                  de un rayo de sol: y tallará selvas inmortales de desesperación
                                                  para sostener en su mano el latido de una montaña.

                                                                                                                                             E.E. Cummings

A Francisco

Join Change Nation

  
                                                                                                                                                 
                                                       Suave como el peligro atravesaste un día
                                                       con tu mano imposible la frágil medianoche
                                                       y tu mano valía mi vida, y muchas vidas
                                                       y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
                                                       Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida
                                                        porque eras suave como el peligro,
                                                        como el peligro de vivir de nuevo.

                                                                                                                         Leopoldo Mª Panero   Last night together, 1980