Ayer

                                                              
                                                              Ayer cae la lluvia
                                                              mañana leopardos

                                                             Las niñas cantan amasando barro
                                                             en la ribera.
                                                             Como un felino el lago eriza
                                                             su pelaje manchado y se estremece
                                                             bajo la lluvia parda.

                                                             Ayer nace mi padre
                                                             mañana nazco yo

                                                             Sonríes sobre el agua.

                                                                                                     Chantal Maillard

Vida en común

Vitonica

                                                            En un ángulo de la mesa
                                                            mi estuche de lentes
                                                            y tu estuche de lentes
                                                            -uno junto a otro-
                                                            como dos submarinos oscuros
                                                            retozando en la superficie
                                                            en tiempos de paz.

                                                                                    Fabián Casas

Alarma

Scott Williams

                                                          Durante la noche
                                                          suena la alarma de una fábrica
                                                          cercana a mi casa.
                                                          Mientras fumo,
                                                          me pregunto si será un error,
                                                          un robo
                                                          o algo exclusivo para mí.

                                                                                                          Fabián Casas

E-mail

Andrei Tarkovski

                                                 
                                                       Mi amor no tiene rostro.
                                                       Sólo tiene palabras luminosas.
                                                       Mi amor es puntual
                                                       y cada noche
                                                       recojo en mi buzón
                                                       su mensaje cifrado.
                                                       Enciendo el aparato, parpadea...

                                                       Escribe con mayúsculas los besos
                                                       y acaricia su cuerpo en letras de colores.
                                                       No hay temor al contagio.
                                                       Tan sólo su locura me estremece
                                                       y yo se la devuelvo
                                                       en megabytes desordenados,
                                                       -ebria de amor,
                                                       ya libre-, acariciando
                                                       mi sistema binario desbocado,
                                                       mis ventanas al viento con el alba,
                                                       el CD Rom tan terso, la memoria...

                                                       Tantas noches de amor son un regalo.

                                                                                                                                                                  María Rosal Nadales

¿Pronto?

Mary Jean Sell

                                                          Venías

                                                          de algún continente
                                                          sumergido en los mapas
                                                          con la mueca oscura
                                                          de la estrella sin nombre aún,
                                                          flores prematuras en las sienes
                                                          y el llanto de todos los huérfanos
                                                          empapándote los pies.

                                                          Venías desde lejos,
                                                          venías muerte, desde mí.

                                                          Demasiado pronto
                                                          tu botín de fiebres y resinas,
                                                         demasiado pronto tu lengua clausurando
                                                         todas las vocales de mi nombre.

                                                                                                                              Laura Giordani

Por lo visto

Philippe Halsman

                                              Por lo visto es posible declararse hombre.
                                              Por lo visto es posible decir no.
                                              De una vez y en la calle, de una vez, por todo
                                              y por todas las veces que no pudimos.

                                              Importa por lo visto el hecho de estar vivo.
                                              Importa por lo visto que hasta la injusta fuerza
                                              necesite, suponga nuestras vidas, esos actos mínimos
                                              a diario cumplidos en la calle por todos.

                                             Y será preciso no olvidar la lección:
                                             saber, a cada instante, que en el gesto que hacemos
                                             hay un arma escondida, saber que estamos vivos
                                             aún. Y que la vida
                                             todavía es posible, por lo visto.

                                                                                                                        Jaime Gil de Biedma

Los árboles que conozco

Tusfotos.net

                                            Al alba, después de mi muerte horas antes,
                                            la luz del sol se derramará a las siete como de costumbre
                                            sobre estos árboles que conozco.
                                            Estallará el verde brillante, la sombra verde oscuro darán paso
                                            al cruel benigno, indiferente sol.
                                            Los árboles de mi propio jardín permanecerán indiferentes
                                            sin llorar por mí la mañana de mi muerte.
                                            Igual que siempre, con sus raíces sedientas,
                                            ciegos y despreocupados,
                                            los árboles que conocía,
                                            los árboles que cuidaba.

                                                                        Patricia Highsmith  - El diario de Edith. (Traducción de José Luis López Muñoz)
                                                                                                    Publicado blog Alejandro Schmidt

No es más

                                                        
                                                                No es más
                                                                                        por selva oscura...

                                                               Un poema no es más
                                                               que una conversación en la penumbra
                                                               del horno viejo, cuando ya
                                                               todos se han ido, y cruje
                                                               afuera el hondo bosque; un poema

                                                               no es más que unas palabras
                                                               que uno ha querido, y cambian
                                                               de sitio con el tiempo, y ya
                                                               no son más que una mancha,
                                                               una esperanza indecible;

                                                               un poema no es más
                                                               que la felicidad, que una conversación
                                                               en la penumbra, que todo
                                                               cuanto se ha ido, y ya
                                                               es silencio.


                                                                                                          Eliseo Diego - El oscuro esplendor

Mirar

Jaro

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.

Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:
—¡Ayúdame a mirar!

                                                                                                              Eduardo Galeano -El Libro de los abrazos

Haz lo que quieras

                                                    Haz lo que quieras, pinta como quieras,
                                                    el impoluto lienzo
                                                    pasivamente aceptará tus huellas.
                                                    Hiéndelo libremente, sin prejuicios.
                                                    Pero no te abandones a las facilidades,
                                                    no desmayes la guardia,
                                                    sé siempre muy exacto.
                                                    Que lo que digas surja desde dentro,
                                                    que las cosas se nombren a sí mismas,
                                                    que las palabras jueguen
                                                    a juegos de palabras, si les gusta,
                                                    y que tu propia vida
                                                    vaya manchando el verso con sus botas gastadas.

                                                                                                                  Jesús Munárriz - Poética

Alimento

Un viejo indio estaba hablando con su nieto y le decía:
-Me siento como si tuviera dos lobos peleando en mi corazón. Uno de los dos es un lobo enojado, violento y vengador. El otro está lleno de amor y compasión.
El nieto preguntó:
-Abuelo, ¿dime cuál de los dos lobos ganará la pelea en tu corazón?
El abuelo contestó:
-Aquel que yo alimente.

                                                                                            Texto que apareció hace unos meses impreso en las bolsas de Natura 

Sobre querer tener al menos tres paredes levantadas antes de que ella llegue a casa

Él está construyendo una casita en el jardín trasero para cuando el bebé sea lo bastante mayor para usarla de fuerte o club o escondite y quiere tener tres paredes levantadas antes que su esposa llegue a casa. Su mujer está en casa de su madre porque esta ha resbalado en el hielo –durante una fiesta de temática navideña- y necesita ayuda con los preparativos de la fiesta de vacaciones, planeada antes del accidente. Nieva ligeramente y el aire está tan frío que se ve. Está trabajando en la casita con un taladro nuevo que se ha comprado ese mismo día. Es un taladro portátil y le maravilla su eficiencia. Quiere demostrarle algo a su mujer, porque no construye cosas así a menudo y a ella le gusta cuando sale en moto o juega al rugby porque es cosa de hombres. Su mujer quedó impresionada al verle montar el telescopio, un regalo de cumpleaños, en dos horas cuando el manual indicaba que tardaría cuatro. De modo que, cuando ella se ha marchado a pasar el día fuera y visto que el aire está gris y denso y la nieve cae como ceniza, trabaja rápido intentando asentar los cimientos. Una vez ha concluido los cimientos, decide que para impresionarla –y quiere impresionarla de algún modo todos los días y quiere querer impresionarla siempre- necesitará levantar al menos tres paredes antes de que regrese a casa.

                                                                                                        Dave Eggers

...y tú lo sabes

      

                        Porque todo es igual y tú lo sabes,
                        has llegado a tu casa y has cerrado la puerta
                        con aquel mismo gesto con que se tira un día,
                        con que se quita la hoja atrasada al calendario
                        cuando todo es igual y tú lo sabes.
                        Has llegado a tu casa,
                        y, al entrar,
                        has sentido la extrañeza de tus pasos
                        que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,
                        y encendiste la luz, para volver a comprobar
                        que todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año,
                        y después,
                        te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,
                        y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,
                        y te has sentido solo,
                        humanamente solo,
                        definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.

                        Has llegado a tu casa,
                        y ahora querrías saber para qué sirve estar sentado,
                        para qué sirve estar sentado igual que un náufrago
                        entre tus pobres cosas cotidianas.
                        Sí, ahora quisiera yo saber
                        para qué sirven el gabinete nómada y el hogar que jamás se ha encendido,
                        y el Belén de Granda
                        - el Belén que fue niño cuando nosotros todavía nos dormíamos cantando -
                        y para qué puede servir esta palabra: ahora
                        esta palabra misma "ahora",
                        cuando empieza la nieve,
                        cuando nace la nieve,
                        cuando crece la nieve en una vida que quizás está siendo la mía,
                        en una vida que no tiene memoria perdurable,
                        que no tiene mañana,
                        que no conoce apenas si era clavel, si era rosa,
                        si fue azucenamente hacia la tarde.

                        Sí, ahora
                        me gustaría saber para qué sirve este silencio que me rodea,
                        este silencio que es como un luto de hombres solos,
                        este silencio que yo tengo,
                        este silencio
                        que cuando Dios lo quiere se nos cansa en el cuerpo,
                        se nos lleva,
                        se nos duerme a morir,
                        porque todo es igual y tú lo sabes.

                                                                                                                           Luis Rosales - La casa encendida

Resonar

Todo resuena, apenas se rompe el equilibrio de las cosas. Los árboles y las yerbas son silenciosas; el viento las agita y resuenan. El agua está callada: el aire la mueve y resuena; las olas mugen: algo las oprime; la cascada se precipita: le falta suelo; el lago hierve: algo lo calienta. Son mudos los metales y las piedras, pero si algo los golpea, resuenan. Así el hombre. Si habla, es que no puede contenerse; si se emociona, canta; si sufre, se lamenta. Todo lo que sale de su boca en forma de sonido se debe a una ruptura de su equilibrio.

La música nos sirve para desplegar los sentimientos comprimidos en nuestro fuero interno. Escogemos los materiales que más fácilmente resuenen y con ellos fabricamos instrumentos sonoros: metal y piedra, bambú y seda, calabazas y arcilla, piel y madera. El cielo no procede de otro modo. También él escoge aquello que más fácilmente resuena: los pájaros en la primavera; el trueno en verano; los insectos en otoño; el viento en invierno. Una tras otra, las cuatro estaciones se persiguen en una cacería que no tiene fin. Y su continuo transcurrir, ¿no es también una prueba de que el equilibrio cósmico se ha roto?

Lo mismo sucede entre los hombres; el más perfecto de los sonidos humanos es la palabra; la literatura, a su vez, es la forma más perfecta de la palabra. Y así, cuando el equilibrio se rompe, el cielo escoge entre los hombres a aquellos que son más sensibles, y los hace resonar.

                                                         Han Yü (768-824) : “Misión de la literatura” ( traducción de Octavio Paz)

Via láctea

Enrique F. Ferrá

                                                         Es igual que un arroyo, la Vía Lactea,
                                                         a cuyos lados lucen las margaritas.
                                                         Medio anillo, el Creciente.
                                                         Y una mano, las Pléyades, que le señalan.
                                                         Mira la luna: es
                                                         barca de plata,
                                                         que acusa el peso
                                                         de la carga de ámbar.
                                                         Las Pléyades parecen
                                                         el lento palanquín de una camella
                                                         a la que el camellero
                                                         azuza, fastidiado, hacia Occidente.
                                                         Refulgen, tan brillantes,
                                                         que son igual que frascos
                                                         en que tiembla el azogue.
                                                         Tu talle es una rama sin fisuras.
                                                         Y tu rostro es un sol,
                                                         con el día en tu cuerpo.

                                                              Ibn Al-Mutazz: Firmamentos (Samarra 861-  Bagdad 908)

A punto de ser

Sacada del blog La zona incierta

                                                        
                                                             Llevo acostada largo tiempo
                                                             en la orilla. Mis pechos
                                                             son colinas cubiertas de hoja seca.
                                                             Levanto la cabeza y me contemplo:
                                                             en mis muslos el vello a punto de ser vello.
                                                             me incorporo: la hierba a punto de ser hierba,
                                                             doy un paso y despierto al agua
                                                             a punto de ser agua,
                                                             se asusta un ave negra a punto de ser ave a punto
                                                             de ser negra.
                                                             Un resplandor me ciega:
                                                             el bosque me contempla, a punto de ser bosque,
                                                             a punto de ser tuya.

                                                                                                             Chantal Maillard

Frío

                                                  La radio anuncia precipitaciones aisladas
                                                  ningún parte sobre mi corazón.
                                                  Solo precipitaciones aisladas,
                                                  un frente de frío que avanza
                                                  sobre la ciudad donde vivo.

                                                                                                          Fabián Casas

Luna 3

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía.
Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir
Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.

                                                         Jaime Sabines - La luna

Amor

                                          

                                            
                                                 Mi manera de amarte es sencilla:
                                                 te aprieto a mí
                                                 como si hubiera un poco de justicia en mi corazón
                                                 y yo te la pudiese dar con el cuerpo.
                                                 Cuando revuelvo tus cabellos
                                                 algo hermoso se forma entre mis manos.
                                                 Y casi no sé más. Yo sólo aspiro
                                                 a estar contigo en paz y a estar en paz
                                                 con un deber desconocido
                                                 que a veces pesa también en mi corazón.

                                                                                                           Antonio Gamoneda - El libro del frío


                                                                             

         

                                                              no

                                                              yo no me fui

                                                              soy de los que se quedaron acá

                                                              oyendo el corazón de las vacas

                                                              rompiendo los vidrios del espacio

                                                              para que pase la noche

                                                              y se desangre.

                                                                                               Alejandro Schimidt -Oyendo el corazón de las vacas   

Aritmética

                                                                
                                                                 
                                                                                  caballo y caballero son ya dos animales

                                                      Uno más uno, decimos. Y pensamos:
                                                      una manzana más una manzana,
                                                      un vaso más un vaso,
                                                      siempre cosas iguales.

                                                      Qué cambio cuando
                                                      uno más uno sea un puritano
                                                      más un gamelán,
                                                      un jazmín más un árabe,
                                                      una monja y un acantilado,
                                                      un canto y una máscara,
                                                      otra vez una guarnición y una doncella,
                                                      la esperanza de alguien
                                                      más el sueño de otro.

                                                                                  Ida Vitale ("Sumas" de Reducción del infinito).