Yo estaba triste pero la tarde era hermosa

                                                 Ningún tipo de conocimiento
                                                 ofrece la luna
                                                 que aparece incompleta
                                                 por atrás del hotel
                                                 cuando una leve corriente aérea
                                                 empieza a calentar en la calle
                                                 otra larga fila de lámparas de sodio.
                                                 Los que vuelven de la playa a esta hora
                                                 traen arena al centro de la ciudad
                                                 y la dejan en la puerta de sus casas
                                                 para que un viento contrario
                                                 la arrastre otra vez hasta el margen del río.
                                                 Es un viento sin temperatura
                                                 que, abajo del cartel encendido,
                                                 infla las cortina como caballos
                                                 rozando delicadamente
                                                 los hombros de huéspedes borrachos
                                                 dormidos con los zapatos puestos
                                                 bajo la luz del televisor.

                                                                                                                                     Francisco Bitar


(El poeta ocasional) Gracias
De: "Ropa vieja: la muerte de una estrella", Ediciones Stanton, 2011