Itinerarios

                                        

                                Escribir el viaje que nunca has hecho y que te cambió la vida.
                                A ser posible añadir foto.

El orden del mundo

Antes o después tendría que decírselo. Y con su marido no podía contar. Ella era ya incapaz de entenderle. Anda que ser cuatro y no entenderse.
Por fin se decidió.
Una tarde, cuando Caín regresaba a casa después de recoger el ganado, se encontró con un suculento plato de lentejas.
    -¿Qué celebramos, mamá?
    -Nada, hijo, come.
    -Están buenísimas. Oye, ¿pero a ti quién te ha enseñado a cocinar?
    -Pues no lo sé.  Supongo que es cosa de la manzana. Lo que es parir lo hago con dolor, pero hay que reconocer que, en lo de la sabiduría, la culebra tenía toda la razón, aunque no comprenda del todo lo que sé. Por cierto, Caín, tengo que decirte algo.
    -Dale.
    -Verás, es que parece ser que tienes que matar a tu hermano.
    -¿Yo? ¿Pero por qué?
    -Pues por no sé qué orden del mundo...
    -¡Joder, mamá!

                                                                                                                                       Gloria - Termodinámica

               

Último poema a mi madre

                                               Tu trabajo no tuvo lugar desde la luz.
                                               Lo realizaste desde más atrás,
                                               en la penunbra.
                                               Cansada de ser madre. Deseando un olvido
                                               que tú misma ya habías puesto en orden.
                                               Doy los últimos pasos
                                               por este desolado campamento
                                               de mis poemas.
                                               ¿Desde dónde el amor que me enseñó
                                               una manera honesta de hacer versos?

                                                                                                             Joan Margarit

No estaba lejos, no era difícil. Visor

En el aire

LABUAT. Chichemetralla.com

                                                            En el aire,
                                                           Como se hace en una pizarra,

                                                           Escribir palabras
                                                           Arrancadas de los alrededores.

                                                                                                                                                  Guillevic


Arte poética. Ediciones Fuentetaja. Trad. Pilar González España 

Más inocencia

Helena Almeida

Pues sí, Eva sueña con lucir su pelo y tener sartenes y bolígrafos y vivir su cuerpo y decidir en él. No tiene ni idea de que en el siglo XXI (el tiempo, un concepto que no acaba de comprender), en un país que se cree civilizado, habrá políticos votados y pagados por el pueblo que dirán cosas así: "Las leyes son como las mujeres, están para violarlas".

Pobriña.

                                                                                                                                        Gloria 

Mi cuervo

                                  Un cuervo se posó en el árbol que hay frente a mi ventana.
                                  No era el cuervo de Ted Hughes, ni el cuervo de Galway.
                                  Ni el de Frost, ni el de Pasternak, ni el cuervo de Lorca.
                                  Tampoco era uno de los cuervos de Homero, impregnados
                                  de sangre coagulada tras la batalla. Era solo un cuervo.
                                  Que jamás encajó en parte alguna
                                  ni hizo nada digno de mención.
                                  Se quedó ahí en esa rama durante unos minutos.
                                  Luego alzó el vuelo maravillosamente
                                  y salió de mi vida.

                                                                                                                       Raymond Carver


Todos nosotros. Bartleby Editores. Tradc. Jaime Priede

Poema I de cuerpo y alma

                                                             Mi nacimiento: la puerta bajo los pies 
                                                  del condenado a la horca se abre,
                                                  puerta, puerta, puerta.

                                                 Desde entonces estremecimiento
                                                 el resto de mi vida.
                                                 (Mira a los viajeros y a los amantes
                                                 y verás que es así)


   
                                                                                                                Yahuda Amijai



Un idioma, un paisaje. Tradcc. Raquel García Lozano. Poesía Hiperión

Poema IV de cuerpo y alma

                           Los dientes de leche se han caído. Los dientes de carne se caen.
                           Los dientes de amor, también.
                           Pero mis entrañas y mis palabras todavía se miman
                           unas a otras. Así ha crecido mi vientre.

                                                                                                                                            Yahuda Amijai


Un idioma, un paisaje. Tradcc. Raquel García Lozano. Poesía Hiperión

Poema V de cuerpo y alma

                                           A veces soy muy feliz y estoy desesperado.
                                           Entonces me hinco con fuerza
                                           en la lana
                                           del cordero del mundo
                                           como una garrapata.
                                           Así estoy bien.

                                                                                                                             Yehuda Amikjai


Un idioma, un paisaje. Traducción Raquel García Lozano. Poesía Hiperión

Tal vez

                                                    "Boya zan dé na kou,
                                                                                   boya agnin dé na fon,
                                                                                   mi na noun vodún tché sin.

                                                                                   Vodún tché sin,
                                                                                   dé non oka dé kpon houagninan tché tó agninhon lo mè."


                                          Tal vez la noche que se acerca,
                                          tal vez el día que despierta, podamos beber el agua de mi vodún.

                                          El agua de mi vodún
                                          que ha pasado la noche en vela, amor mío, por ti.

                                                        
                                                                                                   Agnès Agboton


Traducción del gun por Manuel Serrat Crespo

Una y otra vez

                                               El grillo vuela con su amante
                                               Como una astronave
                                               A través de atajos y caminos
                                               Y aterriza con seguridad
                                               En la hierba, del otro lado
                                               Evitando los ojos de los pájaros
                                               Y dejando pasar hocicos y cascos
                                               De nubes de vacas que pastan
                                               Aunque no puede darle la vuelta al mundo
                                               O aterrizar en la luna
                                               La vida de dos es única.

                                               Si la serpiente pierde su amante
                                               Se priva de alimento hasta morir
                                               Y la paloma muere de tristeza.
                                               El gorila
                                               Más allá del olor
                                               Vela sobre el cadáver
                                               Una semana.
                                               La vida de dos no es única.

                                               Tú y yo
                                               Contemos las estrellas
                                               Hasta olvidar
                                               Donde estamos
                                               Empecemos de nuevo.
                                               Una y otra vez, por siempre dos
                                               Tranquilamente habremos de descender
                                               Del otro lado.

            
                                                                                                                      Euphrase Kezilahabi (Tanzania, 1944)
 



Traducción desde el inglés por Raúl Jaime
 

Ladrones

                                                      Una vez regresado a tu madre
                                                      ¿sentirás todavía
                                                      sobre los labios
                                                      los besos que te he dado como un ladrón?

                                                      ¡Ah, ladrones los dos!
                                                      ¿No estaba oscuro en el prado?
                                                      ¿No robábamos a los chopos
                                                      la sombra en tu bolsa?

                                                      Los conejos se han quedado
                                                      sin hierba esta tarde,
                                                      y tus labios robados
                                                      besan la primera estrella...

                                                                                                                         Pier Paolo Pasolini





De "La mejor juventud" 1941-1953
Versión de Delfina Muschietti

Amigos

                                                Ya tres noches seguidas he soñado contigo.
                                                Estabas a mi puerta,
                                                pasándote la mano por el blanco cabello,
                                                como si una gran pena te acibarase el alma...
                                                Al cabo de diez mil, cien mil otoños,
                                                no tendrás otro premio que el inútil
                                                de la inmortalidad.

                                                                                                                       Li Po 
                                                                                                                                  (trad. Marcela de Juan)

En la cocina del poeta- Rima interna. MArtin López Vega - Bolgs El cultural

What To Do When Lost In The Woods

Después de todo, no era tan difícil.
Gracias, Pernía.  

The following helpful rules are worth remembering:

    1. Stop, sit down and try to figure out where you are. Use your head, not your legs.
    2. If caught by night, fog, or a storm, stop at once and make camp in a sheltered spot. Build a fire in a safe place. Gather plenty of dry fuel.
    3. Don't wander about. Travel only down hill.
    4. If injured, choose a clear spot on a promontory and make a signal smoke.
    5. Don't yell, don't run, don't worry, and above all, don't quit.


                                                                                                                                       FOREST SERVICE
                                                                                                               United States Department of Agriculture
                                                                                                                                          Washington D. C.
                                                                                                                                                 1946

La luna

                                                      Hay tanta soledad en ese oro.
                                                      La luna de las noches no es la luna
                                                      que vio el primer Adán. Los largos siglos
                                                      de la vigilia humana la han colmado
                                                      de antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo.

                                                                                                          Jorge Luis Borges


A María Kodama

Aprendiendo a morir

                                            Mientras duermen mi mujer y mis hijos
                                            y la casa descansa del ajetreo familiar,
                                            me levanto y reanimo los espacios tranquilos.
                                            Hago como si ellos -mis hijos, mi mujer-
                                            estuvieran despiertos, activos
                                            en la propia gestión que les ocupa el día.
                                            Voy insomne (o sonámbulo) llamándoles
                                            hablándoles;
                                            pero nadie responde, nadie me ve.
                                            Llego hasta donde está la menor de mis niñas:
                                            ella habla a sus muñecas, no repara en mi voz.
                                            El varón entra, suelta su cartapacio de escolar,
                                            de los bolsillos saca su botín:
                                            las artimañas de un prestidigitador.
                                            Quisiera compartir su arte y su tesoro,
                                            quisiera ser con él. Sigue de largo:
                                            no repara en mi gesto ni en mi voz.
                                            ¿A quién acudo? Mis otras hijas, ¿dónde están?
                                            Ando por casa jugando a que me encuentren:
                                            ¡Aquí estoy!
                                            Pero nadie responde, nadie me ve.
                                            Mis hijas en sus mundos siguen otro compás.
                                            ¿Dónde se habrá metido mi mujer?
                                            En la cocina la oigo; el agua corre,
                                            huele a hojas de cilantro y de laurel.
                                            Está de espaldas. Miro su melena,
                                            su cuello joven: ella vivirá...
                                           quiero acercármele pero no me atrevo.
                                           -huele a guiso, a pastel recién horneado-
                                           ¿y si al volver los ojos no me ve?
                                           Como un actor que olvida de repente
                                           su papel en la escena,
                                           desesperado grito:
                                           ¡Aquí estoy!
                                           Pero nadie responde, nadie me ve.
                                           Hasta que llegue el día y con su luz
                                           termine mi ejercicio de aprender a morir.



                                                                                                   Pablo Armando Fernández

(1929, Central Delicias, Cuba)
De: cubaliteraria.cu
(Gracias a El poeta ocasional)

Poema de amor y dolor

                                                       Mientras estuvimos juntos
                                                       fuimos como unas buenas tijeras.

                                                       Cuando nos separamos volvimos
                                                       a ser dos cuchillos afilados
                                                       clavados en la carne del mundo,
                                                       cada uno en su sitio.

                                                                                                  Yehuda Amijai





Gran tranquilidad: preguntas y respuestas
Traducción Raquel García Lozano
Poesía/ Cátedra, 2004

El patio del colegio

el gran Amijai

Rossen Nickolov

 
                                    Los árboles del patio del colegio han crecido o han muerto
                                    y los niños quieren crecer, irse y amar a cualquier precio.

                                    Si has visto alguna vez una cortina blanca
                                    moviéndose en una ventana abierta, has visto
                                    cómo ama la gente.

                                    Si has visto alguna vez a un peluquero por la tarde
                                    sentado en la silla y afeitándose frente al espejo,
                                    has visto cómo vive la gente.

                                    Si has visto a unos judíos recitando la oración de la lluvia
                                    e invocando a la lluvia en una tierra mojada,
                                    has visto cómo recuerda la gente.

                                    Si has visto a un niño jugando solo
                                    en el patio de un colegio durante las vacaciones,
                                    has visto la nostalgia.

                                                                                                   Yehuda Amijai

Gran tranquilidad: preguntas y respuestas
Traducción Raquel García Lozano
Poesía/ Cátedra,

Si regresa el sol...

                                               Si regresa el sol, si cae la tarde,
                                               si la noche tiene un sabor de noches futuras,
                                               si una siesta de lluvia parece regresar
                                               de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
                                               ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
                                               ya no siento delante de mí toda la vida...
                                               Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
                                               horas y horas de soledad son el único modo
                                               para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
                                               vicio, libertad, para dar estilo al caos.
                                               Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
                                               que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
                                               Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
                                               que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.


                                                                                                                  Pier Paolo Pasolini - Al príncipe


De "La religión de mi tiempo" 1961
Versión de Delfina Muschietti

Unos...

                                               Unos van por un sendero recto,
                                               Otros caminan en círculo,
                                               Añoran el regreso a la casa paterna
                                               Y esperan a la amiga de otros tiempos.
                                               Mi camino, en cambio, no es ni recto, ni curvo,
                                               Llevo conmigo el infortunio,
                                               Voy hacia nunca, hacia ninguna parte,
                                               Como un tren sobre el abismo.



                                                                                                                             Anna Ajmatova  


(Versión de Jorge Bustamante García)