Él viene a mi casa pero no sabe que no es mía.
Le parece extraño este polvo
y los capullos muertos entre flores frescas.
Roza los muebles y mira al gato que está detrás de la ventana.
Cree que vive conmigo. Lo ve desear la luz que cae sobre este piso.
El nombre del gato es gato. Ajeno como todo lo que es mío.
¿Cómo explicarle esto? La intimidad se fuga con las palabras.
Natalia Litvinova
Todo ajeno. Vaso roto Poesía.
No hay comentarios:
Publicar un comentario