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| Sarolta Ban |
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| Martin Stranka |
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| Iliana Serban |
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| Kikuna Mishima |
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| Sarolta Ban |
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| NASA 1969 JR Eyerman |
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| Kikuma Mishima |
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| Kikuma Mishima |
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| Paul Hill |
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| Andre Petterson |
Dos deberes tendría cada verso: comunicar un hecho preciso y tocarnos físicamente, como la cercanía del mar.
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| Darius Klimczak |
Estoy haciendo mi nido en una frase de Hölderlin escrita hacia el final de su vida, en los que se llaman los años de locura: "Nadie, sin alas, tiene el poder de captar lo que está cerca".¿Tú a qué te dedicas? A nada, aprendo. ¿Qué aprendes? Nada, aprendo.
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| Kyle Thomson |
Chantal MaillardNo llore nadie por mi muerte:
El río me lleva
como el pez lleva sus escamas.
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| Oleg Oprisco
No importa si cuando llama el amor
yo estoy muerta.
Vendré.
Siempre vendré
si alguna vez
llama el amor.
Alejandra Pizarnik |
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| Gloria |
Mirar como escribir. Mirar para detener el tiempo. Mirar como cabalgar el arcoiris de la otra tarde en Madrid. Mirar como llenarse la boca de sol. Como tragarse la lluvia, como andar sin miedo a lo que más miedo da. Mirar para entender el futuro, el pasado es solo un sueño.
Abril, tantas cosas. Ya casi no me duele decir adios.
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| Erik Johansson
Un espejo donde nace la pregunta
me mira y no responde.
Se calla, lo contiene todo.
El tiempo. Cara o cruz. No y sí.
Este cuerpo
pide pétalos de orquídea.
Una Enciclopedia ilustrada de suspiros.
Si supiera que el Centro del Universo pasa
por sobre esta mesa,
lo soportaría todo:
una tarde sin camellos
una noche sin vinos ni acuarelas.
Morder tu hombro.
sentirme viejo.
Oski Goldfryd
Gracias, Oski, por el poema y por todo |
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| © Martin Parr/Magnum Photos |
Pájaros con ombligo: niñas. Carta sin remite: golondrina.
Rocío: lágrima de luna. Azafrán: greña del sol. La
llama triste: lirio. El zaguán: pozo donde resuenan
los recuerdos. El mar que no se queda: lluvia. Nube que se
devana: niebla. Infancia: un aroma, un dolor, un cuchillo,
una huella, una ceniza. Todo. Nada.
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| Gilberto García Tesouro |
Palabras cortas en la boca
para que no falte el aliento
y así crezcan las rosas
bajo el agua de los días.
Tengo las manos llenas de polvo
de cosas de nada.
Parole corte in bocca
perché non manchi il fiato
e crescano le rose
sotto lácqua dei giorni.
Ho le mani impolverate
di cose da poco.
Czeslaw MiloszEl día del fin del mundo
La abeja gira encima de la flor de capuchina
El pescador repara una red brillante.
En el mar los delfines saltan alegres,
Los gorriones jóvenes se agarran del canalón
Y la serpiente tiene piel dorada, como la debe tener.
El día del fin del mundo
Las mujeres cruzan el campo bajo las sombrillas,
Un borracho se duerme a la orilla del césped,
En la calle pregonan los verduleros
Y una lancha con vela amarilla llega a la isla,
El son del violín en el aire persiste
Y abre la noche estrellada.
Y quienes esperaban relámpagos y truenos
Están decepcionados.
Y quienes esperaban señales y trompetas de arcángeles
No creen que esté sucediendo ya.
Mientras el sol y la luna están arriba,
Mientras el abejorro visita a la rosa,
Mientras nacen los niños rosados,
Nadie cree que esté sucediendo ya.
Sólo un viejito cano, que hubiera sido profeta,
Pero no es profeta porque tiene otro quehacer,
Dice amarrando los tallos de tomates:
No habrá otro fin del mundo,
No habrá otro fin del mundo.
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| Bruno Catalano
Horas tempranas de la mañana: todavía no
escribes
(no intentas escribir), tan sólo lees indolente.
Todo está inmóvil, tranquilo, pleno, como si
fuera un regalo que nos ofrece la musa de la
lentitud,
como antaño, en la infancia, de vacaciones, cuando
se estudiaba largo tiempo el mapa de colores antes
de la excursión, un mapa que prometía tanto,
o el momento antes de dormirse, cuando todavía no
hay sueños,
pero ya se presiente su llegada desde diferentes
partes del mundo,
su marcha, peregrinación, cuando velan al lado del
lecho del
enfermo
(enfermo de la realidad) y la animación entre
figuras
medievales
encorvadas en una quietud eterna sobre la catedral;
horas
tempranas de la mañana, silencio;
todavía no escribes,
todavía entiendes tanto.
Se aproxima la alegría.
Adam Zagajewski
Gracias a Paloma por su poema de cada día
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| Jonas Bendiksen |
Miré al cielo. Dije
un sueño espera ser soñado.
Venía de otro sueño.
Compartido. Hermoso.
Me asfixiaba. Era tan limpio el aire
que un grito de dolor hubiese
resplandecido.
Miré al cielo. Cogí mis armas.
Las de ellos eran otras, pero
no había diferencia;
de una verdad a otra, ¿cuánto dista?
¿Cuánta ignorancia las separa
y cuánta las designa?
Es la verdad el nombre
que damos al impulso
con que la vida quiere ser soñada.
Cogí mis armas. Atrás quedó
el hogar. Abierto, el horizonte.
Fue hace mucho tiempo. Ahora...
ahora ya no son tiempos de espejismos.
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| Leszek Paradowski |
He aquí que tú estás sola y que yo estoy solo.
Haces cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.
Yo no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra, a flor, hueles a amor, y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en estos brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.
