Medardo FraileTras las cortinas se adivinaba ya la luz aún manchada de sombras, pero serían -pensó- las ocho, la hora de levantarse, como todos los días de su vida. ¿Por qué? Se removió en la cama y sintió el cuerpo magullado por la batalla de cada noche, la colcha caída, sábanas arrugadas, las cenizas de tanta gente soñada y muerta doliéndole en la almohada endurecida, pero las siete de la mañana le habían parecido siempre temprano, y las nueve demasiado tarde. Sólo por eso. No había otra razón. ¿Qué prisa tienes? No abras los ojos, no hay prisa. ¿Quién le hablaba? ¿Oía otra voz o se hablaba a sí mismo? Sigue ahí, descansa. No abras los ojos. La noche ha sido terrible y te ha vencido. Sigue durmiendo, abre los ojos hacia ti mismo, mira dentro de ti, donde aún te late el corazón, donde están las cenizas de los que habitan tus sueños en las sombras. Pero eran ya las ocho, ¡las ocho! Y abrió los párpados, y no halló cosa en que poner los ojos, que no fuera recuerdo del olvido.
Esta madrugada, sin hacer mucho ruido, como hacía todo en la vida, ha muerto Medardo Fraile, el último exponente de los cuentistas de una generación, la del 50.
No me puedo olvidar de un taller de sábado que dio en Fuentetaja, la comida con él en una tasca de Malasaña y un desayuno unos días después en una cafetería de la Gran Vía. Leámoslo. Es la mejor manera de evitar que de verdad muera.
